Книга Опасный мужчина, страница 55 – Елена Валерьева

Я сама вцепилась пальцами в его плечи. Сама подалась ближе. Сама первая тихо застонала, когда его ладонь скользнула мне на поясницу.

— Лада.

— Не разговаривай.

— Я хотел предупредить.

— О чём?

— Соус всё-таки убежал.

Мы оторвались друг от друга и одновременно повернули головы к плите.

— Чёрт! — выдохнула я, бросаясь к кастрюле.

Роман, к моему удивлению, не рассмеялся. Просто выключил конфорку, отодвинул меня в сторону и взялся за дело так спокойно, будто ещё секунду назад не собирался устроить мне внезапную телесную катастрофу между оливковым маслом и базиликом.

— Всё, — сказал он через минуту. — Жить будет.

— Соус или вечер?

— Если будешь себя хорошо вести — оба.

Я стукнула его полотенцем по плечу.

— Самодовольный.

— Возбуждённый.

— Не надо было уточнять.

— А тебе и так было видно.

Вот ненавижу его за это. За то, как он умеет вслух называть то, о чём нормальные люди хотя бы делают вид, что не замечают.

Мы всё-таки доели ужин. Почти спокойно. Но напряжение никуда не делось — наоборот, осело глубже, под кожу. Я чувствовала его в каждом случайном касании, в каждом взгляде через стол, в том, как он медленно пил вино, не отрывая от меня глаз, когда я рассказывала очередную рабочую историю.

— Почему ты так смотришь? — не выдержала я.

— Хочу запомнить.

— Что именно?

— Тебя в своей квартире. На своей кухне. С моим ножом в руках и соусом на запястье.

Я опустила взгляд. На внутренней стороне запястья действительно осталась маленькая рыжеватая полоска. Роман поднялся, обошёл стол и, не спрашивая, взял меня за руку.

— Стой смирно.

— Это ещё зачем?

— У тебя соус.

— И?

Он наклонился и медленно слизнул его с кожи.

Я перестала дышать.

Просто мгновенно.

Не от пошлости — в этом как раз ничего пошлого не было.

От интимности.

От того, как неторопливо, спокойно и уверенно он это сделал, будто имел право на любую мою мелочь, если она попала в поле его внимания.

— Роман, — выдохнула я.

— Что?

— Иногда мне кажется, что ты издеваешься.

Он выпрямился, глядя на меня сверху вниз.

— Нет.

— Тогда почему ты делаешь такие вещи?

— Потому что хочу.

Честно.

Опять.

И опять в точку.

После ужина я думала, что мы, может быть, хотя бы попытаемся посмотреть фильм. Или поговорить. Или сделать вид, будто взрослые люди умеют останавливаться после кухонного поцелуя. Но Роман, очевидно, не принадлежал к тем, кто любит искусственные паузы.

Он просто подошёл, когда я ставила чашки в мойку, развернул меня к себе и сказал:

— Идём.

— Куда?

— Ко мне.

— Это что за приказной тон?

— Это не приказ. Это констатация.

— А если я не хочу?

— Хочешь.

Я смотрела на него и ненавидела то, что он опять был прав.

— Ты ужасный мужчина, Ветров.

— Но любимый.

Я открыла рот, чтобы возразить, — и не смогла.

Потому что «любимый» прозвучало не как игра. Не как красивая случайность. А как уже внутренне решённый факт.

И, кажется, именно это напугало меня сильнее всего.

--

Лада.

Первое «любимый» нельзя произносить вот так. Не между чашками в мойке и недоеденным салатом. Не после соуса на запястье. Не таким голосом, будто слово уже давно лежало у него на языке и просто дождалось удобного момента.

Я замерла.

Он тоже.

На долю секунды в кухне стало слишком тихо. Даже холодильник будто перестал гудеть.