Онлайн книга «Черные крылья Бога»
|
Ага. Прорываться, судя по всему, бесполезно. У меня засосало под ложечкой. Что, Гор, страшно умирать-то?! Страшно. Но ничего не поделаешь… – Командир, в последний момент? – Чарли тоже беспокоится. Ему тоже страшно. А кому не страшно?! Ежели Бог есть, и Он нас на том свете встретит – то на нас столько всего, принципиально неподъемного… А ежели нет – так ведь и еще хуже… – Нет, Чарли. Последний – не угадаешь. Как долбить начнут – так и шуруй. – Понял… Ничего ты не понял… Что-то стрельба прекратилась. Странно. …А-а-а, вот оно в чем дело… Ну, тогда, может, и поживем. Железный, безликий мегафонный голос: – Внимание! Вы окружены. Сопротивление бесполезно. Выходить с поднятыми руками и без оружия. На размышление – десять минут. Время пошло. Ритуал, говоришь? Выходить, говоришь? Может, тогда и не убьешь, говоришь? А вот те хрен! И откуда ты такой взялся… Правильный, что ли… …Не, мне десяти минут не надо. Я уже и так все решил. Сложил руки лодочкой: – Эй, там, але!!! Шли б вы своей дорогой, ребята. У нас все хорошо, гостей не ждем. – Еще раз повторяю… – Не повторяй, надоел! – что-что, а орать я умею. Командный голос выработан железно. На пять баллов. Сержант из учебки мной бы гордился. – Сам все вижу! Только как тебе, дружок, понравится небольшой такой грибок, а?!! Высотой эдак километров пять?! На всех хватит. А всего-то – десяток кило! Килотонн, в смысле. Как, выдержишь?! Внизу смешались. Потом тот же голос, но даже через мегафон – растерянность: – Блефуешь… Та-а-ак… Наполовину дело сделано. Он уже задумался. Теперь – огоньку… – Я капитан спецназа Русского экспедиционного корпуса Егор Князев. У фугаса – старший сержант Воронов. Если ты воевал, сука, тебе эти имена должны быть известны. И слева: – Я полковник спецназа РЭК Андрей Корн! Слова капитана подтверждаю! Спасибочки тебе, думаю, Андрей Ильич. Хоть ты и сволочь, но тут – вовремя, пожалуй. Ежели про меня еще могли и не слышать, то уж про «Железного Полкана» – вряд ли. Хорошо быть легендой. Даже и скурвившейся. Может, еще поживем… Мегафон хрюкнул. И – другой голос, взволнованный: – Гор, ты-ы-ы?! – аж с подвыванием. Ты кто, знакомец? Представляться надо. Ладно, продолжим: – Это я. А вот ты-то кто? – Да я это, я! Матвей! Вот мать… Не помню. – Какой-такой Матвей? – Из Сто шестой. Из разведки. Вы нас тогда из-под Назрани вытаскивали. А-а. Теперь вспомнил. Был там у них такой. Высокий. Майор, по-моему. Все за орлами своими в город рвался. Чуть не силком в вертушку сажали. Я только теперь понял, что меня все время трясло. Стареешь, капитан. Снова голос Матвея из диктофона. Жесткий. Пришел в себя, сволочь. – Гор, ты на нашей земле. Драться мы с тобой не хотим. Спускайся. Один. Можешь – с оружием, можешь – без. Поговорить надо. – Идет. – И передай своим – пусть пока не шевелятся. У меня ребята нервные. – У меня тоже. Особенно Чарли. Это тот, который у фугаса. – Понял. Когда тебя ждать? – Иду. Освещай дорогу. Внизу вспыхнул фонарик. Сначала в зарослях, потом на открытом месте. Честно играют… Я поднялся во весь рост и пошел вниз. Лишь бы не шмальнул какой… нервный. Матвея я бы ни за что сразу не признал. Здоровенный, высоченного роста сутулый мужик с квадратной бородищей аж до самого пояса. И остальные трое, что подошли вместе с ним, такие же бородатые. Да еще и в темных очках-консервах. – Ребята, вы что, староверы? Или кубинские партизаны? – Все тебе шутки шутить. Не. Мы – шахтеры. Привет, Гор. А-а… Так вот ты какой, северный олень… – Ну. И что вам от нас надо? На ваше горняцкое счастье мы вроде не претендуем. И в ответ, на полном серьезе: – Это наша земля, Гор. И нам решать, кому по ней ходить. – А кому в ней лежать, тоже? Откуда ж вы взялись такие, начальники Чукотки? – Тебе все шутки шутить, капитан, – повторился тот, что держался подальше остальных. – Мало ли кто здесь шляется. – Слушайте, господа… – Мы не господа! Мы – шахтеры. – Да хоть аквалангисты. Вы, я вижу, меня все знаете. А я – никого. Невежливо это. Басовитый хрюкнул. Видимо, это должно было означать смешок. – Ну что ж, представимся. Матвея ты знаешь. Он у нас – за воеводу. Я – Никита, председатель стачкома. Игорь – сотник, начальник участка. Миша – командир проходчиков, разведчиков, по-вашему. Стачкомы, воеводы, сотники, начальники участков, проходчики… Сюрреализм какой-то. И еще почему-то все, абсолютно все – бородатые. Мода у них тут такая, что ли? Неудобно же под землей с такой нереальной волосатостью. Грязно. – Ну ладно. Претензии потом. Что делать будем? У меня раненые. – У нас тоже, – прогудел тот, который назвался Никитой. – Сначала скажи, зачем пожаловал… – Да так, проездом… – В Ростов? – в голосе самого молодого, командира разведчиков, неприкрытая ненависть. Н-да-а… Положили мы твоих мальчиков, парниша… |