Онлайн книга «Небесный всадник. Том 5»
|
Она стояла посреди этого хаоса… нет, уже не хаоса. Не было ни костей, ни склепа, ни моих подруг. Мир ломался, искажался, вытравливая реальность, чтобы заменить её иллюзией. Я пытался удержаться за неё… и… Я не помню, за что именно я должен был удержаться. Мне… мне казалось, что я находился в каком-то склепе и пытался запомнить что-то очень важное… рука пыталась нащупать что-то на поясе уже на автоматизме, будто там что-то должно быть… — Самсон, иди сюда… — поманила меня мам. — Чего там встал, обед остынет… Квартира. Это моя квартира. Хрущёвка, типичный маленький коридор, откуда выход и в туалет, и на кухню с залом. Там стоит она, такая… красивая… Тело невольно делает шаг, ещё один, ей навстречу, потому что она зовёт меня. Улыбается. Такая счастливая… Я слышу телевизор: батя опять долбится в свои программы. И, судя по весёлому голосу из комнат, сестра тоже здесь, опять болтает по телефону. Всё как обычно, всё, к чему я привык. — Ты сегодня сам не свой, проходи давай, суп стынет… — она прошла на кухню, и я за ней. Она уже рылась в верхних шкафах. — Как у тебя дела в школе? — В школе? — хрипло спрашиваю я. Точно, я же был в школе сегодня. Опять школа… — Ваша классная опять хвалила тебя, говорит, что на медаль идёшь, — мам обернулась, улыбнувшись мне. Меня берёт холод, когда я вижу эту улыбку. — Горжусь тобой. Всегда гордилась и знала, что тебя ждёт великое будущее. Ну что стоишь? Садись, ешь уже. Я стою. Школа… школа… школа… — Гордишься мной? — переспрашиваю я. — Ну конечно, — обернулась она. — Ты же мой сын, конечно, горжусь, ведь я тебя люблю… Люблю… Эти слова вызывают у меня липкий холодный пот. Что-то передёргивает внутри и начинает трещать. Издавать такой звук, словно рвут бумагу. — Школа… — повторяю я медленно. — Школа… Я начинаю вспоминать, да, школа, школа, школа… — Мам… — поднимаю я взгляд. — Ты любишь меня? — Конечно, глупый вопрос, — усмехнулась она. — Ясно… И на душе стало вдруг очень спокойно. Так спокойно, что хотелось взлететь. Я шагнул к ней. Наверное, в первый раз с чувством какого-то спокойствия и умиротворения. Так, будто сегодняшний день самый лучший в жизни. Я… я дома… я действительно дома… Ещё один шаг, и я обнимаю её. Утыкаюсь ей в грудь лицом и чувствую, как она обнимает меня в ответ. Прижимает к себе, как раньше. Я чувствую, как бьётся её сердце, как она дышит и как её ладонь гладит меня по голове. — Ты моё солнце, ты чего? — насмешливо спрашивает она. — Знаешь, мне жаль… — тихо пробормотал я. — Жаль? — Что вышло именно так. — Что именно? О чём ты? — удивлённо смотрит она на меня, перестав гладить по макушке… А потом вздрагивает и вскрикивает. И продолжает кричать, отталкивая меня, когда я вгоняю нож ещё глубже под рёбра, прокручивая его. Но я держу её крепко, не даю ей уйти. По руке капает кровь, и я через рукоять чувствую каждое движение её тела. А потом меня хватают за шиворот и отбрасывают назад. Я бьюсь о стену спиной, и в голове немного кружится, но я сразу узнаю фигуру отца. — ТЫ ЧТО ТВОРИШЬ⁈ — его рёв опять бьёт по ушам, но теперь я не боюсь. Хватаю тарелку с горячим супом и швыряю её прямо ему в лицо. Точное попадание. Он ревёт, хватаясь за лицо, после чего бросается вперёд и врезается в меня. Слабенькая хрупкая стена из гипсокартона не выдерживает, и мы вылетаем в зал вместе с кусками стены и клубами белой пыли. Падаем и кубарем прокатываемся по полу. |