Книга Мой летний эротический роман, страница 114 – Лена Лето

Я верчу договор в руках, откладываю его на стол. Наверное, Мэтт ждал от меня другой реакции. Но я к такому совсем не готова.

— Откуда у тебя деньги на все это: дом, бизнес? Ты говорил, у тебя только Тесла.

— Я продал Теслу. И собрал со знакомых долги — тоже, оказалось, хорошая сумма. Бизнес я открыл вместе с компаньоном. Он только вложился, в издательском деле мало что смыслит, вмешиваться не будет. Но ведь ты не об этом, верно? Что не так? Тебе не нравится дом?

— Нравится, но…

— Ты просто не видела самого главного. — Он за плечи разворачивает меня к окну. — Посмотри вдаль.

И я вижу между крышами домов, за кольцевой и полем голубую полоску воды. Минское море. Блестит под холодным осенним солнцем.

Мэтт обнимает меня сзади, упирается подбородком в плечо.

— Это, конечно, не настоящее море, но…

— Мэтт… — Я поворачиваюсь к нему, упираюсь в его грудь ладонями, чтобы оттеснить от себя его запах, его притяжение. — Ты понимаешь, что сейчас все иначе? Понимаешь, насколько все серьезно?

Он скрещивает руки на груди, улыбается.

— Вероника, думаешь, я развелся, уволился, начал собственный бизнес, переехал в другую страну и снял на полгода дом на твое имя… чтобы развлечься? Не веришь в серьезность моих намерений? Ладно! — с запалом произносит он. — Тогда выходи за меня!

— Вот еще! — фыркаю я, а у самой сердце ёкает. Знал бы ты, Мэтт, сколько соли сейчас высыпал на мою рану.

— Я серьезно. Стань моей женой. — Он берет меня за руки, я вырываюсь, злюсь.

— Мэтт, перестань! Зачем тебе это?

— Как — зачем? Кто в здравом уме откажется от жены, которая пишет эротические романы? У которой постоянный плотский голод из-за фантазий?

— Это вообще не так происходит, — смеюсь я. Смеюсь! Как он это делает?!

— То есть мне приснилось, как ты однажды набросилась на меня после написания отрывка?

— Мэтт!

— А я помню, как ты тогда меня раздевала, как затыкала меня поце…

Я и сейчас затыкаю его поцелуем.

Просто как-то само получилось. А когда понимаю, что произошло, — все, уже поздно. Его запах заполняет мои лёгкие, от вкуса его губ тоненько режет под ложечкой — будто запоздалая боль от того, что всего этого у меня столько времени не было.

Мэтт мгновенно откликается, распаляя чувственный пожар. И снова дрожь в коленях от предвкушения, мурашки по коже — будто мы все еще в его апартах и ничего не изменилось.

Он целует меня еще жарче, притягивает к себе — и застывает, когда в него упирается мой живот.

— Прости… — шумно дыша, говорит он мне на ухо. — У меня не было женщины четыре месяца — с тех пор, как я уехал. А тут ты со своим запахом, мягкостью, теплом… И с моими фантазиями о нашей встрече наедине.

— Все в порядке, — отвечаю я, покрывая поцелуями его лицо, — я тоже этого хочу!..

Но Мэтт больше не торопится: опускается на колени, оголяет мой живот и кладет на него ладони, будто пытается обхватить, но где уж там. Целует его, каждый миллиметр, пока ему на нос не падает моя слеза.

— Ну а сейчас ты чего ревешь? — с нежностью спрашивает он и встает с колен.

— Это слишком хорошо… Так даже в книгах не бывает…

— Бывает. Так будет в той, которую напишешь ты.

Я опускаюсь на тахту. Мэтт ложится рядом. Мягко касается губами моих губ.

— А нам точно можно? — спрашивает он, целуя в шею под ухом.

Сейчас заурчу от удовольствия и нахлынувшей нежности.