Книга Развод на спор, страница 146 – Любовь Попова

Сползаю по стене на пол, колени подкашиваются, тело дрожит, как в ознобе.

Все повторяется. Только теперь это произведет эффект быстро разговарающегося пожара. А Тася. Она отвернется от меня.

Содрогаюсь от рыданий, слёзы текут ручьями по щекам, солёные, жгучие, горло разрывает спазм, не давая кричать.

Как это могло произойти?

Как такое вообще могли смонтировать — лица идеально наложены, тела синхронизированы, даже тени падают правильно?

Натужно копаюсь в памяти, перебираю вечера с Саввой: кафе с ароматом кофе, где болтали часами; прогулки под дождём, где он укрывал меня курткой; фотосессия, где смеялись над позами; мотоцикл, ветер в лицо.

Был ли момент, когда он мог меня накачать, воспользоваться?

Да полно — вино в баре, коктейли на вечеринке, — но у меня нет провалов, в памяти, нет чёрных дыр в сознании.

Чётко помню, где и когда была, особенно пробуждения: дома, в своей постели, одна, с лёгкой головной болью от усталости, но не от похмелья или хуже.

Нет странных ощущений в теле, нет смутного стыда, который бы намекнул.

Это подделка, но как убедить Артемия?

Он поверил, значит, и другие поверят — суд, общественность, Марк.

Встаю, вытираю лицо рукавом, дрожащими руками беру телефон — надо звонить Савве, спросить, что за хрень, или Марку, чтобы аннулировал сделку, но слова застревают, как ком в горле, страх парализует, мысли кружат вихрем: а если Савва в сговоре?

А если Марк откажется?

Мир сжимается до этой комнаты, до флешки, которую хватаю в кулак и кидаю в сумку, а потом бегу из администрации на парковку. Мне нужно поехать к Савве и потребовать объснений. По его реакции я пойму, причастен ли он к этому, он точно мне скажет не забыла ли я где свой оргазм.

Я стою на парковке, чувствуя, как злость кипит в груди, словно лава, готовая вырваться наружу. День выдался отвратительный: бесконечные совещания, шепот за спиной в офисе, и этот проклятый город, который, кажется, задался целью меня добить. В руках сумка, тяжелая от папок и ноутбука, а в голове — только одно желание: уехать отсюда как можно скорее.

Достаю из сумки автомобильный брелок и нажимаю кнопку, но машина молчит, как партизан. Хмурюсь, подхожу ближе, и тут замечаю — капот приоткрыт, а под ним копошится какой-то мужик. Мое сердце сжимается от ярости.

Это уже слишком.

Какое надо иметь самомнение, чтобы пытаться угнать машину прямо у здания городской администрации?!

Внутри все взрывается, и я, не думая, не анализируя, не сдерживаясь, бросаюсь вперед.

— Сволочь! — кричу, замахиваясь сумкой. Удар приходится ему по спине, и я вкладываю в него всю злость, всю обиду на этот несправедливый мир.

Почему я?

Почему именно со мной вечно случаются такие вещи? Мужик от неожиданности врезается лбом в капот, хватаясь за голову, и я злорадно думаю: так тебе и надо.

— Вор проклятый! Уходи, пока я тебя на пожизненное не посадила! — ору я, готовая ударить еще раз.

— Даша, Даша, угомонись! — голос подозрительно знакомый, и я замираю, чувствуя, как кровь стынет в жилах. Мужик медленно поворачивается, и я охаю. Это Марк.

Мой бывший муж.

Только… помолодевший лет на десять. Сбритая борода открыла его лицо, сделав его таким знакомым и одновременно чужим. Гладкая кожа, резкие скулы — я почти теряюсь, но злость возвращает меня в реальность.