Книга Развод на спор, страница 2 – Любовь Попова

Я поднимаю глаза и ощущаю, как черты лица будто застывают. Дело не в злости на Тасю — раздражает то, как легко она обнажает меня перед всеми, вытаскивает наружу то, что я привыкла прятать..

Она снова вторгается. Без стука. Без паузы. Без понимания, что не всё в этом мире должно останавливаться по её команде.

Стройная, яркая, дерзкая.

Её лицо перекошено от обиды, в глазах — слёзы. И это не наигранное. Она действительно не справляется. Но, кажется, не понимает, что я тоже.

В комнате воцаряется тревожная тишина. Все смотрят. Кто с сочувствием, кто с профессиональным интересом — «вот она, дочь психолога, куратора программы помощи трудным подросткам».

Кто-то скользит по мне взглядом.

Да-да, мол, советник мэра по социальной политике. — и не может привить элементарные границы собственной дочери.

Я стараюсь не показать, как это колет. Не сейчас. Не здесь.

Куда делась моя милая, послушная девочка? Когда именно она перешла в стадию трудного подростка — так резко, что я даже не успела понять, где её прежняя, ранимая Тая? И почему этот период затягивается всё больше, превращая каждую встречу в бой?

— Таисия. Выйди, пожалуйста, — говорю ровно. Не повышаю голос. Я давно поняла: крики провоцируют крики. Только холодная твёрдость даёт шанс на контроль. — Мы работаем, если ты не заметила.

— Не заметила, — бросает она. Громко, с вызовом. — Вы всё равно в этих своих госдумах ничем не занимаетесь.

Я чувствую, как у меня внутри нарастает напряжение. Как лезвие. Тонкое, острое, идущее вдоль позвоночника.

Но сдерживаюсь. Дышу.

— Тая, — произношу почти шепотом, но взгляд — острый, как скальпель. — Выйди. Сейчас же.

— Или что?

Я медленно поворачиваю голову, удерживая её взгляд.

Если ты хочешь войну, девочка, то знай — я тоже умею быть жёсткой.

— Или вместо журфака ты поступишь на сельскохозяйственный.

— Оль, — поворачиваюсь к коллеге, не отводя взгляда от дочери, — У нас же министр как раз жаловался, что ему не хватает талантливых кадров. Ты со своей харизмой затмишь там всех доярок.

Кто-то не сдерживается — прыскает со смеху.

Я не улыбаюсь. Мне вообще не смешно.

— Сама ведь знаешь, что ничего подобного не сделаешь, — фыркает она, и, махнув своей роскошной гривой, как лошадь перед скачкой, захлопывает за собой дверь с такой силой, что мой стакан с водой падает и катится по ковру.

Глухой звон. Тишина.

Внутри — дрожь.

Я медленно вдыхаю. Словно считаю до десяти. В голове звучит отсчёт: десять, девять, восемь... не сорвись...

— Никогда мне не написать книгу о здоровых отношениях в семье, — выдыхаю я, с какой-то обречённой иронией.

Пару человек смеются. Остальные притихают. Кто-то уже собирает бумаги, кто-то прячет глаза.

Я снова одна в этом корабле, который штормит каждый день — изнутри и снаружи.

Но держусь. Потому что обязана.

Все в кабинете немного расслабляются. Кто-то улыбается, кто-то в полголоса шутит. Становится легче — как будто выпустили лишний пар. Я же продолжаю отдавать последние распоряжения: чётко, коротко, по делу.

Не потому что я люблю командовать.

На самом деле — никогда не рвалась к власти.

Если честно, я вообще не хотела становиться начальницей.

Никогда не была амбициозной. В отличие от Марка, я всегда чувствовала себя комфортнее в роли помощницы, координатора, исполнителя. В тени.