Книга Третья жизнь, страница 19 – Владимир Батаев

— Теперь вдова, — кивнула она. — Детей нет. Законные дети твоей матери тоже мертвы. Остался только бастард.

— На весь род Кота? — уточнил я.

— Нет, конечно, — отмахнулась леди Ингрид. — В род входит множество семейств. Ну, наш не самый большой. Семей десять, пожалуй. Но конкретно эта ветвь почти вымерла. Так что ты нужен, кем бы ни был.

Я затушил окурок в пепельнице, поднялся со стула и шагнул к ней.

— У меня вопрос. Почему многие женщины здесь не носят рубашки под куртками? При таких-то вырезах.

— Рубашки не входят в униформу и изнашиваются гораздо быстрее... Что ты делаешь? Что ты себе позволяешь, мальчишка?

А позволял я себе расстёгивать крючки на её форменной куртке. Раз уж они с Бернардом не кровные родственники, ничто не мешает нам закрепить уговор таким вот образом.

— Мальчишка? — ухмыльнулся я. — А вот сейчас не путайте меня с Бернардом, леди. Мне почти сорок. И мне больше по вкусу зрелые женщины вроде тебя, Ингрид, чем эти соплячки-адептки. Хотя некоторые ничего так...

— Постой, минутку, — отстранилась она.

И быстро принялась убирать вещи со стола, перекладывая в кресло.

— Это вообще раритет от Предков! — продемонстрировала она мне чашку. — Не вздумай разбить!

Судя по тону, и ясно услышанной мной заглавной букве, под Предками она имела в виду явно не своих родителей, несмотря на надпись на чашке насчёт любимой дочери. Хм, а она вообще понимает, что там написано? Надо будет спросить, но потом.

Вот за что люблю взрослых женщин, они сразу понимают, чего от них хотят. И если согласны, то сами делают всё, чтобы упростить процесс. Вот и Ингрид сама освободила стол, как ближайшую подходящую поверхность. И расстегнула юбчонку, упавшую к её ногам. Потому что поняла — я-то без понятия, где там застёжки.

Только вот я не спешил заваливать её на столешницу. А сперва надавил на плечи, заставляя встать на колени. И она прекрасно поняла, что от неё требуется. Как же я рад, что здесь всё-таки не средневековье, и бабы в курсе, что ртом можно не только говорить всякую ерунду...

* * *

Я стоял перед репликатором, положив правую руку на выемку в форме ладони. И пытался научиться им управлять.

— Раз-два-три, проверка. Сброс параметров. Перезагрузка. Ребут. Ресет. Рут-доступ. Безопасный режим.

На каждый приказ репликатор исправно выдавал мне новую пачку сигарет. И да, мат я тоже уже попробовал. Голосовое управление тут явно не канало. А кнопки вообще в принципе отсутствовали как класс.

— Эта штука никогда ничего другого не выдавала за всю достоверную историю, — протянула развалившаяся в кресле Ингрид.

— А если корпус развинтить и в железе покопаться? — без особой надежды предложил я.

Увы, я не инженер, не электронщик и даже не электрик. Так что толку от моих умений из родного мира тут в любом случае никакого. Ну, с компьютерами работал, конечно. На пользовательском уровне. Максимум — операционную систему переустанавливал. Чего там уметь-то, просто жмёшь «Далее», «Далее», «Готово».

— А ты видишь на корпусе болты? И вообще, оно взрывается при попытках влезть внутрь, — сообщила «тётушка».

Хотя в качестве родственницы я теперь мог её воспринимать разве что в насмешливо-ироничном смысле. Благо, кровной роднёй моему новому телу она и не являлась.

— Ну, это же не единственный репликатор у вас? — уточнил я. — И все производят только сигареты?