Книга Посол на Архипелаге, страница 68 – Владимир Батаев

Так вот к чему всё велось! — подумал я и даже обрадовался. Впрочем, радость была уже не так чтобы моя. Как и в прошлый раз, в форпосте Изгоев, меня переполнило боевым экстазом. «Любовь»? «Забить на турнир»? «Свалить и жить спокойно»? Глупости какие! О чём тут вообще говорить, когда можно ломать кости, кромсать плоть и подставлять лицо кровавым струям из разорванных артерий?!

Очередной удар «Лина» я отбил с такой силой, что успел заметить в глазах метаморфа удивление. Что, офигел, скотина? «Я, крутой метаморф, у меня скелет фурии!» Ну и где теперь вся твоя крутизна, а?!

Больше я уже не замечал таких тонкостей, как выражение лица и тому подобные вещи. Я будто смотрел на мир через тёмно-красное стекло и не мог сдержать рвущегося из груди рёва.

— Сдохни! — рявкнул я в лицо метаморфу и нанёс удар.

«Лин» едва успел его отразить, отступил на шаг. Я лупил, судя по всему, с такой силой, что рисковал сам себе руку сломать. Но боли не было даже в первом приближении, наоборот, тело переполняла невероятная лёгкость. Мечом я махал, как прутиком, и меня только раздражало, что метаморф мешает траектории его великолепного полёта.

Стив попытался перейти в наступление. Я встретил его попытку хриплым зловещим смехом и настоящим стальным вихрем. Метаморф снова вынужден был отступать. От звона сталкивающихся клинков закладывало уши, где-то на заднем плане неистово ревела перевозбуждённая толпа.

— Ты за всё мне ответишь, мразь! — заорал я, не заботясь, как это истолкуют зрители.

Стив попытался что-то сказать и утратил контроль над битвой. Мне хватило полумгновения, чтобы изменить направление полёта клинка, и лезвие наконец столкнулось с плотью...

Метаморф вскрикнул, отпрянув. Я, затаив дыхание, смотрел на рассечённый рукав его камзола. Секунды казались минутами. Но вот из разреза брызнула кровь, и я, издав ликующий вопль, буквально прыгнул на Стива.

— Слабак! -- орал я, нанося удар за ударом. – Тварь! Сбежать хотел?! Предать всех?!

Стив от удивления пропустил ещё один удар, и лезвие моего меча прочертило борозду у него на груди. Хорошо! Но мало. Мало крови. Вот если бы врезать по глотке...

А крови было действительно мало. Если бы мог – я бы задумался над тем, откуда она вообще берётся у метаморфа, который состоит, по сути, из метаморфической массы. Не получилось задуматься: из-за Кровавой Ярости мысль эта только скользнула по мозговой коре и улетела вдаль. Да и вообще я отказывался видеть перед собой метаморфа. Я видел себя и хотел себя уничтожить – за слабость, за мысли о предательстве, за то, что позволял собой манипулировать.

— Я сдаюсь! – заорал метаморф. – Хватит, Орландо!

Нет, урод, на задницу твою спорю, что не сдаёшься. Мы ещё только начали!

Подбадриваемый криком зрителей, я взял меч двумя руками и принялся молотить по противнику с удвоенной энергией. Стив отбивался кое-как, пятясь и то и дело косясь через плечо.

В очередной удар я вложил все свои силы, и меч вылетел из руки Стива, взмыл высоко в воздух и описал красивую дугу, прежде чем упасть. Я за ним не следил. Обнаружив, что противник остался безоружным, я крутнулся на месте, добавляя к силе удара энергию вращения. Двигался так быстро, что вряд ли кто-то смог бы разглядеть моё движение. Сам лорд Вестбрук, наверное, обалдел, видя это.