Книга Темный Лорд Устал. Книга VII, страница 115 – Тимофей Афаэль, Алексей Сказ

— Зайцев в изоляторе, поет соловьем. Кое-кого ещё взяли на границе, а сегодня Артист достал Медведева, тепленьким взял, прямо на даче в пижаме.

Захаров хищно оскалился.

— Мы вышли на оперативный простор, Лорд. До резиденции Громова меньше часа и сопротивления нет. Присоединитесь? Будет символично, если вы войдете в его дворец первым.

Я посмотрел на пульсирующий цветок Пожирателя. Энергия переполняла меня.

Финал этой пьесы был близок.

— Конечно, генерал. Я не пропущу развязку. Выезжаем.

Я отключил связь и кивнул Антону.

— Справитесь здесь?

— Разумеется.

Глеб уже открывал дверь машины. Пора было заканчивать с Громовым.

* * *

Громов

Ситуационный центр превратился в сумасшедший дом.

Люди метались между столами, кричали в телефоны, швыряли бумаги. Мониторы на стенах показывали статичные помехи вместо картинки с камер наблюдения. Кто-то матерился в трубку, а посреди этого бедлама стоял Громов и чувствовал, как пол уходит из-под ног.

— Почему молчит северный блокпост⁈ — он схватил начальника связи за лацканы и встряхнул. — Где отчёт от полковника Петрова⁈ Я жду уже сорок минут!

Связист был бледен, по вискам катился пот.

— Виктор Павлович, связи нет! Вообще нет! — он вырвался из хватки и указал на пульт, мигающий красными огнями. — Сотовая лежит, спецсвязь выдаёт только шум, интернет отрублен. Мы пробовали резервные каналы — то же самое. Кто-то перерезал магистрали или… или это глушилки такой мощности, какой я никогда не видел.

Громов отпустил его и отступил на шаг. В голове было пусто, мысли разбегались как тараканы от света.

Их отрезали от мира.

Он бросился к своему столу, схватил служебный телефон и набрал номер Долгорукого. Прямая линия, которая работала всегда, при любых обстоятельствах.

В трубке он услышал длинные, пустые гудки и тишину.

— Да что за… — он швырнул телефон на стол и попробовал другой номер, потом еще один. Везде одна и та же мёртвая тишина.

Шилин появился в дверях. Его мундир был расстёгнут, а лицо серое.

— Виктор Павлович, внешние посты не отвечают. Последний доклад был два часа назад, потом всё оборвалось.

— Это Воронов, — прошептал Громов, и собственный голос показался ему чужим. — Он нас глушит.

— У него нет таких ресурсов…

— Тогда откуда, по-твоему, эта хрень⁈ — Громов ударил кулаком по столу, и чашка с остывшим кофе опрокинулась, заливая документы. — Спутники⁈ Магия⁈ Инопланетяне⁈

Шилин не ответил. Он смотрел на мониторы с помехами и молчал.

Громов обвёл взглядом комнату. Его люди смотрели на него с одинаковым выражением на лицах. Они ждали приказов, каких-то решений, ждали, что он скажет им, что делать.

А он не знал.

Впервые за двадцать лет во власти Виктор Громов не знал, что делать.

Дверь ударилась о стену с такой силой, что с косяка посыпалась штукатурка.

В ситуационный центр влетел начальник городской полиции — фуражка съехала на затылок, китель расстёгнут, на лице ни кровинки. Он пробежал через комнату, расталкивая людей, и остановился перед Громовым, хватая ртом воздух.

— Виктор Павлович! Бегите!

Громов отшатнулся.

— Что? Куда бежать? Что происходит?

— Они здесь! — полицейский схватил его за рукав. — В городе! Уже в центре!

— Кто здесь⁈ Наёмники? Бандиты?

Полицейский замотал головой так, что фуражка слетела на пол.

— Армия! Настоящая армия! Мы их увидели, только когда они вышли на площадь, пехота в экзоскелетах… — он сглотнул, кадык дёрнулся. — Мои люди сдались без единого выстрела. Там нечем было стрелять, Виктор Павлович! Против такого — нечем!