Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 29 – Лисавета Челищева

Мы проработали этот прием раз десять. Тимур обхватывал меня, я приседала, била затылком (осторожно, почти не касаясь), он отпускал, я разворачивалась и имитировала удар коленом.

— Хорошо, — похвалил он после очередного повтора. — Схватываешь на лету. У тебя реакция отличная, волейбол сказывается.

— Подожди… Ты знаешь про волейбол?

— Ты же сама вчера говорила, что раньше играла профессионально.

— …А, точно.

Я не помнила этого. Совсем. Но вчера я была дико уставшая. Может и обмолвилась…

Он отошел к окну, достал телефон, принялся что-то смотреть. Я стояла, тяжело дыша, вытирая пот с лица краем футболки. В зале было очень жарко.

И тут телефон в моей сумке завибрировал.

Я подошла, достала. Сообщение от «ОН».

«Ну как тренировка, малыш? Сильно устала? А тот мужик на пробежке тебя сильно напугал? Я его наказал. Больше не побеспокоит»

Меня будто ледяной водой окатили. Я замерла, глядя на экран.

Подняла глаза на Тимура. Он стоял ко мне спиной, у окна, и смотрел в свой телефон. Широкие плечи, прямая спина, расслабленная поза.

Господи, неужели?.. Нет. Не может быть. Он такой... нормальный. Красивый, умный, открытый. Девушки на него засматриваются. Как такой человек может быть маньяком в маске?

Подозрения закопошились в моей голове, выползая из темных уголков сознания.

И как удобно он тогда подошел к кулеру и заговорил про самооборону именно в тот момент, когда я рыдала на беговой дорожке от безысходности. Будто ждал. Будто знал, что я в отчаянии и ухвачусь за любую соломинку.

Я смотрела на его спину и пыталась сопоставить несовместимое. Рост у обоих был высокий. Телосложение… сложно было понять. Голос Тимура — низкий, приятный, грудной. Голос Клима — искаженный динамиком, механический, жуткий. Но если убрать искажение?..

Тимур отложил телефон, повернулся, подошел к бутылке с водой, сделал несколько глотков. Кадык дернулся на шее.

Мой телефон снова завибрировал.

«Ты чего молчишь, зайка? Я жду ответа. Или ты думаешь, что твой новый тренер симпатичнее меня?»

Я сжала телефон так, что тот чуть не выскользнул из силиконового чехла.

И тут — новое сообщение.

«Если ты хочешь, чтобы твой ненаглядный тренер сегодня не лег спать с трещиной в черепе, ты сейчас же собираешь вещи и едешь домой. Быстро».

Меня затрясло.

— Лан? — Тимур подошел ближе, вглядываясь в мое лицо. — Ты чего такая? Бледная вся. Плохо?

— Да... нет... — я судорожно сглотнула. — Голова что-то разболелась. Наверное, нагрузка непривычная. Мне, наверное, домой пора.

— Может, воды? Посидишь?

— Нет, правда, мне лучше поехать уже, — я уже запихивала вещи в сумку дрожащими руками. — Спасибо за тренировку. Деньги я уже перевела перед занятием.

— Подожди, — он нахмурился. — Я тебя отвезу. Ты же на метро приехала? Вечер уже, сама говорила, что боишься.

— Нет-нет, я сама.

— Эй, — он взял меня за плечо, разворачивая к себе. — Что случилось? Ты так резко переменилась в лице. Кто-то обидел?

Я посмотрела в его глаза. Темные, глубокие. Неужели он мог писать эти жуткие сообщения минуту назад? Да нет… Они же приходили мне, когда он пил воду. Телефона в его руках не было.

— Нет, правда, все нормально. Просто... у меня есть один настойчивый ухажер. Он может быть опасен. Если он увидит тебя со мной... я боюсь за тебя.