Книга Брат мужа. Порочные игры, страница 81 – Арина Арская

— Степан, — представляется один из них. Нос смещен вправо, а над левой бровью на весь лоб шрам. — Как дорога?

Я слабо улыбаюсь. Всю дорогу меня мутила. Кутаюсь в синтепоновую куртку.

— Федор, — глухо отзывается второй и хватает мой чемодан.

— А я Полина, — запоздало говорю я уже в машине.

Машина, кстати, как сказала бы мама, тоже очень бандитская. Черный внедорожник с тонированными стеклами. Не старый пикап, не трактор, не разбитый хэтчбек, а джип. Грязный, конечно, но статусный.

Федор и Степан оглядываются и отвечают:

— Мы знаем.

— Хорошо, — улыбаюсь и хлопаю ресницами.

Зачем я послушала маму? Едем по грунтовой дороге. Машину трясет, лес вдали, голые поля и серое низкое небо навевают тоску. Скоро зима и я ее проведу у черта на куличках.

Итак. Дома — кирпичные, крыши — черепичные, участки — аккуратные и ухоженные. Думаю, что кротов тут точно нет. Машина паркуется у большого дома в конце улицы, а на крыльце стоит пожилая женщина в норковом манто и массивными бриллиантовыми серьгами в ушах. Седые волосы уложены в аккуратную дульку на макушку, губы — красные, на руках поверх тонких перчаток — золотые перстни.

— Чего там стоишь, болезная? — обращается она ко мне, как королева к нищенке, — заходи и перетерем за жизнь.

Через пять минут сижу я в гостиной, стены которой увешаны головами мертвых диких животных. Тут и медведь, и олень, и лось и даже тигр. Откуда тут тигр? Меня мутит. Пальцы дрожат и едва удерживают фарфоровую чашечку с золотой росписью.

— Это от бывшего мужа осталось, — тетя Зоя замечает мой взгляд. — Браконьерил и за тигрушу его на пять лет упекли. Я голову с трудом вернула. Легче было живого тигра завести, но… это же память.

— Бедный котик, — сдавленно отзываюсь и делаю глоток зеленого чая.

Тетя Зоя переводит надменный взгляд на голову тигра и говорит:

— Жалеть надо живых, а не мертвых, — а затем смотрит на меня. — Вот себя пожалей, а мертвого кота. Тебе еще рожать, куколка, а это похуже смерти от выстрела в сердце.

— Очень воодушевляюще, — обреченно попискиваю я.

— Это жизнь, дорогуша, но ты переживай. У нас тут есть отличная повитуха.

Я шмыгаю. Ничего знать не хочу про отличную повитуху, которая, скорее всего, тоже лет десять отсидела за то…

— Мужа зарезала после очередной смены, — спокойно отзывается тетя Зоя, будто прочитала мои мысли. — Милая женщина с добрым сердцем, но мужик у нее, — кривится, — пьяница, дебошир и мудло. Двадцать пять ножевых. Я бы еще пяток добавила. За сломанную челюсть. До сих пор невнятно говорит.

Цыкает и отставляет чашечку на низкий столик:

— Я не всегда понимаю, что она мямлит, но руки у нее золотые.

— Хочу домой, — прижимаю чашку с чаем к груди. — Я зря приехала.

— Тебе здесь не нравится?

Острое желание солгать и польстить, но вряд ли тетя Зоя оценит мое вранье. С ней либо надо быть честной, либо сразу идти выкапывать себе могилу.

— Нет, не нравится, — шепчу я.

— Мертвые головы на стенах пугают? — изгибает тонко выщипанную бровь.

— Вы пугаете.

— Это хорошо и правильно, — тетя Зоя откидывается на спинку софы и поднимает руку.

Федор, стоящий у окна истуканом, спешно подскакивает к ней. Сует в пальцы тонкую сигарету и щелкает зажигалкой у ее лица, когда она делает первую раскуривающую затяжку.

— Будешь хорошей девочкой, — выдыхает клубы дыма и закидывает ногу на ногу, — тогда и не о чем беспокоиться.