Онлайн книга «История одной измены»
|
В первый момент хочется отказаться, потому что я представляю его с неизменно запрокинутой головой, вздувшимися венами на шее, чуть приоткрытыми губами и стон удовольствия, срывающийся с них. Господи, я же подавлюсь! Я не смогу… с ним… вот так друг напротив друга. Один на один. Но с губ почему — то слетает совершенно иное: — Конечно, нет, Денис Маратович. Босс опускается на диванчик напротив. Не сводит с меня взгляда и широко расставляет ноги. — Сияна… Красивое имя. Необычное. — В Болгарии оно настолько же популярное, как Маша в России, — пожимаю плечами, осторожно снимая с вилки губами кусочек мяса и тщательно пережевывая. Босс внимательно провожает взглядом каждое мое движение. Сглатывает. Я замираю и слежу, как дергается его кадык. Такое же завораживающее действо, как и когда он зарывается пальцами в волосы девушки. Тем временем в мозгу формируется запоздалая мысль: он что, подкатывает ко мне?! Какое — то время мы молча буравим друг друга взглядами. Денис Маратович открыто меня разглядывает. Ухмыляется уголком рта и ооооочень напоминает того довольного котяру, каким он был вчера ночью… Воздух вокруг нас искрит. Напряжение настолько осязаемое, что его, кажется, можно потрогать руками. На лицо неумолимо наползает жар, но я набираюсь смелости и под глухой смешок босса зеркалю Дениса Маратовича — откладываю приборы в сторону, откидываюсь на спинку диванчика и, скрестив руки на груди, скольжу взглядом по Шахмаеву. Он очень интересный мужчина. Восточная внешность, которая прибавляет ему харизмы, бронзовая кожа, янтарные глаза, ресницы, о которых мечтает каждая девушка. Мальчишеская нагловатая, но холодная, я бы даже сказала, циничная ухмылка. Мне неожиданно о многом хочется его расспросить, но в то же время я не хочу переходить границы и сохранить четкое разделение «босс — подчиненная». Хотя, учитывая, ЧТО я вчера видела… Они уже стерты. Когда молчание затягивается, все же сажусь прямо и подтягиваю к себе овощи. Но неожиданно Денис Маратович переходит к расспросам сам. Вернее, это больше походит на допрос. — Сколько тебе лет? Проталкиваю в глотку баклажан и робко мямлю: — Двадцать. Босс вздыхает как — то обреченно, недовольно: — Ясно… А парень есть? — Денис Маратович переходит к более откровенным и личным вопросам. — Нет…. Мне кажется, или его глаза загораются?.. Мамочки… — Такая красивая, умная и одинокая… — Именно поэтому и одинокая. Горе от ума. С глупыми мне скучно, с понторезами вообще даже связываться не буду. Босс подается вперед. Сощуривается и цепляется за каждую эмоцию на моем лице. — Нравятся мужчины постарше? С языка чуть не срывается: «Да. Вы, например», — но я прикусываю его в самый последний момент. — А у вас? — принимаю эстафету расспросов и задаю дерзкий для себя вопрос, отрезая кусочек мяса и обмакивая его в соус. — Жена есть? — Нет. — Почему? — удивленно вскидываю брови. — Вы же такой… — Какой? — Денис Маратович откидывается назад и смотрит на меня лениво. Но все же его поза выдает напряжение. — Ну, такой! — обвожу его руками, злясь на себя, что выгляжу очень глупо и снова краснею. Он ведь на самом деле такой красивый. Мужественный. Харизматичный. Сильный. Мужчина — мечта… — Я — одиночка, Сияна, — жестко отрезает таким тоном, от которого у меня россыпь мурашек по телу. Семья и верность — это не про меня, солнышко. |