Книга История одной измены, страница 5 – Николь Келлер

Вылетаю из привата, забыв имя и внешность девушки, с которой только что был. Все мои мысли занимает моя Девочка с глазами из самого синего льда. Осматриваюсь по сторонам, а ее и след простыл.

Я прочесываю весь клуб и стоянку — нет ее! Как будто привиделась!

— Твою мать!

Раздосадованный и загруженный ещё больше, чем был, когда приехал в этот бар, заказываю такси и еду домой. Заезжаю по пути в магазин и остаток ночи потягиваю янтарный напиток, глядя на огни ночного города и представляя те самые невероятные глаза.

Кто же ты такая, девочка?

Денис

— Зараза, — бормочу, прикрывая глаза рукой. Солнце нещадно палит в глаз, словно лазерным ножом вскрывает черепную коробку и противно сверлит виски. А ещё прервало мой сон, в котором я почти догнал Девочку с глазами из самого синего льда… Всю ночь мне снилась, улыбалась, манила, но так и не досталась.

Превозмогая «вертолеты», со стонами, как старый дед, поворачиваюсь набок. Проделываю это медленно, расторопно, чтобы не «расплескать» боль по организму.

Но сегодня явно не мой день.

Едва я укладываюсь нормально, унимаю тошноту и даже заталкиваю куда подальше монотонную боль, омерзительно громкий звонок будильника со всей дури шарашит по мозгам.

— Твою мать!

Прокляв все на свете и пообещав себе взять аскезу от алкоголя хотя бы до конца недели, с пятой попытки поднимаюсь на ноги. Сам не заметил, как в мыслях о Девочке вчера выпил лишнего. Контрастный душ, тройной американо, и я наспех собираю себя по кускам. По крайней мере, я в состоянии вызвать себе такси.

— Меня не для кого нет, — бросаю секретарю на ходу. Прохожу в кабинет, падаю в кресло и прикладываю бутылку с минералкой ко лбу. Откидываю голову на спинку, прикрываю глаза, и мне снова мерещится то ли девочка, а то ли видение.

Дверь с грохотом распахивается. Как будто нарочно, когда я так уязвим.

— Вашу ж за ногу! — рявкаю, едва не падая со стула. — Я же сказал, меня не для кого нет! Блин, это вы…, — стону, сфокусировавшись на ухмыляющихся рожах брата и Богдана. — Ещё хуже…

— Вставааааай, страна огромная! — пропевает Богдан на свой лад во всю глотку, проходя в кабинет и плюхаясь напротив.

— А можно так не орать? Клоун…

— Ты чего так накидался? — хмурится Артур, нависая сверху.

— От хорошей жизни. В конце концов, я взрослый, свободный мужик, имею право.

Брат постукивает пальцами по столу, сканируя меня не хуже аппарата МРТ. Бесит.

— Оля?

Оля, чтоб ее.…

Молча достаю мобильный, проверяю вызовы и сообщения. Пусто. Это успокаивает. Но все равно пишу няне. Она отвечает моментально.

«Все хорошо, Денис Маратович. У Марселя хорошее настроение, позавтракал плотненько, теперь тренируется, шаги отрабатывает. Собираемся на прогулку.»

«Оля?»

«Спит».

И столько осуждения, столько презрения в этом простом слове, что я его даже через экран чувствую.

Немного успокоившись, сделав себе пометку в голове поискать хорошего юриста, сбрасываю няне дополнительную оплату за последующие два дня и сворачиваю все чаты.

— Так, что у нас на повестке дня? — придвигаю к себе бумаги и всем своим видом показываю, что не намерен обсуждать ситуацию с Олей.

Растираю лицо ладонями. Бешенство на Олю, ее выходки и безразличие к сыну бодрят лучше всякого контрастного душа и аспирина.

— У нас загвоздка по ремонту резервуара в Ермолаевке. Там бригада в сроки не укладывается.