Книга Сбой реальности. Книга 5, страница 30 – Михаил Юрьевич Попов

Пикап рычал, тяжело преодолевая серпантин, шины, не предназначенные для таких экстремальных условий, поскрипывали на поворотах, цепляясь за тонкую корку льда. Ветер, проносясь через приоткрытое окно, приносил облегчение. Мне было душно и трудно дышать.

Слева обрыв, черный и бездонный, он глотал свет фар, не давая разглядеть, где кончается дорога и начинается пустота. Справа — отвесная стена, поросшая ледяной коростой, изредка отваливаясь под собственным весом. Из магнитолы — надрывной рок восьмидесятых. Далеко впереди, на горизонте, через несколько часов замаячат огни Нью-Шеота. У меня там очень, очень много дел. Руки крепче обхватили руль.

Впереди еще часы пути, успею себя накрутить.

Дорога то ныряла вниз, в низины, где в ложбинах клубился молочный туман, то взбиралась вверх, где воздух становился таким разреженным, что дыхание перехватывало. Я думал, что привык к такой погоде и давлению, но перепады дают о себе знать. Иногда в свете фар мелькали силуэты — то ли тени деревьев, то ли что-то живое и мерзкое, бегущее за мной. Но я не всматривался. Мысли путались, цеплясь за слова Юрия. За странный взгляд Киры. За реакцию команды. И за тяжесть решения, которое я принял.

Несколькими часами позже я оказался в местечке, которое отдавало теплотой и любовью. Придорожный трактир тетушки Лоры. Мотель, с которого началось наше путешествие. Хочу заглянуть к ней, ведь я обещал.

— Тихая жизнь или смерть в лучах славы? — спросил я себя вслух. Когда-то незнакомец задал мне этот вопрос за сигареткой. Черт, а я ведь и не знаю. Но мое последнее решение… второе, вероятно. Хочу я того или нет. И дело даже не в славе.

Ничего здесь не изменилось. Место будто застыло во времени. Хотя, чего это я тоску нагоняю, прошло-то всего ничего. Дюранго рыкнул, кивнул носом от резкого торможения, и его мотор я заглушил, покидая авто. Один лестничный пролет, и вот, я в холле. На часах двенадцать, быстро домчал, меньше чем за два часа. Дурак ты, Майкл. Так гнать в такую погоду.

— Извините? — подошел я к стойке и облокотился на нее одной рукой.

— Иду-иду! — слышу я знакомый голос. Коморка открывается, и встречает меня женщина. Мисс Лора. — Добро пожаловать в «Лорен»! Меня зовут Лорен, чем могу Вам помочь?

— Здравствуйте, — ответил я. Дежавю прямо какое-то. — Мне бы переночевать. Найдется комнатка?

— А как же. — тепло улыбается хозяйка. — Поужинаете?

— Не откажусь. И с собой коробочку закажу. — улыбаюсь я в ответ.

— Конечно. Вот ваш ключ, к оплате за номер сто юдди, можете отсканировать вот здесь, — показывает она посеченной морщинками открытой ладонью на платежный терминал.

— Благодарю. Я пока устроюсь в кафе, хорошо? — приложил я комм для оплаты и взглянул на хозяйку.

— Конечно! Я приду через минутку. Вот туда и налево, — показывает она дорогу.

— Я знаю. — еще шире улыбнулся я.

Смахнув в карман куртки ключ, я прошел знакомым маршрутом. Сел на то же место, где мы сидели сразу после того, как вырвались из цепких лап, что почти сомкнулись на нашей шее. Кажется, это было так давно. Сейчас все иначе. Мрачнее, холоднее.

— Определились с заказом? — подоспела вскоре хозяйка, держа планшет в руках.

— Вы все еще из комбайна готовите? — спросил я, но не с укоризной, а больше для того, чтобы продлить миг общения.