Книга Системный Кузнец IX, страница 78 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

Всё.

Развернувшись спиной к морю и ветру, зашагал вниз по тропе к дому, не оглядываясь.

Тропа к лачуге Алекса вилась через старую оливковую рощу. Я знал каждый камень и выступ корня, о который можно споткнуться в темноте. Пять лет поднимался сюда, как на эшафот — готовясь к боли, и спускался отсюда, шатаясь от слабости, с привкусом железа во рту.

Сегодня шёл легко, ноги сами находили опору на осыпающемся гравии. Ветер с моря путался в кронах олив. Пахло розмарином и пылью.

Я остановился у плетня. Вокруг лачуги царил идеальный порядок, странно контрастирующий с хаосом в душе её хозяина. Грядки с лекарственными травами прополоты, каждый стебель подвязан к колышку, земля взрыхлена. Алекс мог ненавидеть себя, считать свою жизнь ошибкой, но руки мастера не терпели небрежности.

В слюдяном оконце дрожал тусклый оранжевый свет. Он не спал, конечно, не спал. Для Алекса ночь была единственным временем, когда мир оставлял его в покое.

Я подошёл к двери и коротко постучал. Внутри что-то зашуршало, будто кто-то спешно накрывал стол тканью. Звякнуло стекло, затем послышались шаги.

Засов скрипнул, и дверь отворилась.

Алекс стоял на пороге и выглядел ещё хуже, чем обычно — лицо осунулось, под глазами тени, похожие на синяки. Рыжие волосы, давно не знавшие гребня, спутались в колтун. На тонких пальцах въелись свежие пятна — чёрные и едко-зелёные, следы каких-то новых реагентов.

Он молчал, глядя колючими, вечно настороженными глазами, в которых застыл немой вопрос: «Зачем пришёл? Больше сеансов не будет».

— Это я, — сказал тихо. — Нужно поговорить.

Алекс помедлил секунду, словно взвешивая, стоит ли впускать в свою нору кого-то живого, а потом молча отступил в сторону, освобождая проход.

Я шагнул внутрь. В нос ударил знакомый запах — смесь серы, сушёной полыни и чего-то металлического. Лачуга была такой же, как и всегда: аскетичной, неуютной, больше похожей на склад, чем на жильё. Мой взгляд привычно скользнул по алхимическому столу. Там царил рабочий беспорядок: три каменные ступки с разноцветными порошками, пучки трав, свитки с формулами, придавленные кусками породы. Над глиняной спиртовкой, где плясал язычок пламени, грелась мензурка с мутной жидкостью.

Жидкость в мензурке имела сложную структуру — острые кристаллические иглы, готовые разорвать стабильность раствора. Это нечто новое, не из цикла «Мягкой штопки». Не лечебное зелье и не яд в чистом виде.

— Работаешь? — спросил я.

Алекс пожал плечами, проходя к столу и прикрывая мензурку ладонью.

— А что ещё делать? — голос был сухим.

Я кивнул. Ходить вокруг да около не было смысла. Мы с ним никогда не умели вести светские беседы о погоде.

— Я уезжаю, Алекс, — сказал просто. — Скорее всего, сегодня ночью. Мне нужно добраться до Мариспорта, найти Брока, а оттуда — на Иль-Ферро.

Он замер. Спина напряглась под грязной рубахой.

— В Мариспорт? — переспросил парень ровным голосом, не оборачиваясь.

— Да.

— Нашёлся целитель?

В вопросе сквозило всё: пять лет работы, сотни бессонных ночей, двенадцать составов, меняющихся по фазам луны. Девяносто девять процентов восстановленных каналов. И теперь, на финише, кто-то другой должен поставить точку. Я чувствовал, как это бьёт по его гордости, по тому единственному смыслу, который держал его здесь.