Книга Развод в 35. Я больше не твоя, страница 53 – Валери Овчинникова

— Нет.

— Он мой сын.

— Он ребенок, который вчера просил меня не возвращаться туда, где мне больно.

Максим застыл.

Попала. Не специально. Просто правда вылетела раньше, чем я успела подумать, надо ли это говорить. Судя по лицу Максима, не надо было. Или наоборот — очень надо.

— Он так сказал? — спросил он.

Я взялась за ручку чемодана.

— Да.

— Ты настроила его.

— Максим, детям иногда достаточно увидеть правду. Настраивать не приходится.

Он отвернулся к окну.

И впервые за вечер я увидела не злость. Что-то другое. Боль? Возможно. Но я уже так устала разбирать его оттенки, что решила не заниматься внутренней реставрацией чужой совести. У меня своя жизнь на полу валяется, надо ее как-то собирать.

— Завтра после школы он будет у моей мамы, — сказала я. — Если хочешь поговорить с ним, сначала напиши мне. Без внезапных приездов, без юристов, без твоей матери.

— Моя мать имеет право видеть внуков.

— Когда перестанет называть их мать никому не нужной женщиной с двумя детьми, обсудим.

Татьяны Борисовны, к счастью, рядом не было. Иначе в прихожей пришлось бы открывать второй фронт, а у меня уже не хватало боеприпасов. Остались только усталость, зеленый костюм и одно платье, слишком яркое для бывшей версии меня.

Мы ушли.

На этот раз без драмы на лестничной площадке. Без соседей, полиции, ночного такси и Сониного зайца. Просто две женщины, чемодан и дверь, которая закрылась за моей спиной тихо. И всё равно этот тихий щелчок прозвучал так, будто кто-то поставил точку.

Не финальную, конечно. Максим бы с такой наглостью не согласился. Он вообще любил знаки препинания, которые можно контролировать. Но точку в этой квартире — да.

Утро первого рабочего дня началось с того, что Соня пролила компот на мой единственный более-менее приличный белый топ.

Не просто капнула. Нет. Моя дочь подошла к делу масштабно, с душой, как художник к холсту. Топ, который я приготовила под зеленый жакет, теперь украшало розовое пятно в районе груди. Очень концептуально. Назвать можно «Женщина в разводе. Компот. Начало».

— Мамочка, я случайно, — Соня смотрела на меня так несчастно, что ругаться было невозможно.

Я закрыла глаза. Открыла. Посмотрела на часы. Семь сорок. Через час мне надо быть у HR. До метро идти пятнадцать минут. Волосы еще не уложены. Лицо еще не нарисовано. Топ умер смертью храбрых.

— Ничего, зайка, — сказала я голосом женщины, которая внутренне уже сделала три круга по потолку. — Бывает.

— Он отстирается?

— Конечно.

Вру. Не уверена. Но утро первого рабочего дня — не лучшее время объяснять ребенку, что компот иногда сильнее надежды.

Мама молча достала из шкафа светлую блузку.

— Надевай.

— Это твоя.

— И что?

— Мам, она с рюшами.

— Рюши еще никого не убили.

— На работе могут передумать.

— Не передумают. Застегнешь жакет, никто не увидит.

Я надела. Рюши действительно спрятались под жакетом, но я знала, что они там. Это как маленький позорный секрет на груди. Впрочем, после последних двух дней рюши уже не тянули на позор. Так, мелкое административное нарушение.

Даня за завтраком торжественно сообщил:

— Мам, если ты теперь работаешь, значит, мы богатые?

Я чуть не подавилась чаем.

— Нет.

— А когда будем богатые?

— Когда я перестану бояться цен в магазине.

— Это долго?

— Надеюсь, не до твоей пенсии.