Книга Проданная в Обитель. Хозяйка соляной лавки, страница 115 – Камелия Найт

Мила приезжает на яблоки.

Ей теперь восемнадцать, она давно не та девочка с жёлтым синяком под глазом, что таскала мне хлеб в нижнюю келью. Она держит счётные книги «Тихого двора» — того самого, первого, у реки, и ещё трёх, что открылись после, — и держит их так, что мессир Атрел, состарившийся и подобревший, говорит, что за такими книгами не стыдно и перед королём. Она выучилась считать лучше меня. Я, как и грозилась, спрятала от неё книги слишком поздно.

Она входит во двор, и Ансельм с визгом кидается ей под ноги, а Лисбет тянет к ней руки с моего бедра, и Мила подхватывает обоих разом, привычно, как подхватывала когда-то чужих детей в нижних кельях, чтобы не плакали в голос, — только теперь она подхватывает своих, потому что эти двое зовут её тёткой и любят больше сладкого.

— Тётя Мила, у нас яблоки! — орёт Ансельм так, будто открыл новую землю.

— Вижу, приказчик. — Она ставит его на землю, приседает, заглядывает в глаза. — А сколько яблок, ты сосчитал?

— Много, — говорит он важно.

— «Много» — это не счёт. — Она треплет его по макушке, и он бежит пересчитывать, и я смеюсь, потому что это мои слова, и Мила это знает, и оттого говорит их нарочно.

За ужином она рассказывает про дома. Про женщину, которую в этом месяце забрала родня — настоящая, добрая, три года искавшая её по всем обителям. Про двух, что научились снова говорить. Про то, что король велел открыть ещё пять дворов, на юге, там, где стояли самые страшные обители Скейна, и что вести их поедет она.

— На юг, — говорю я. — Одна?

— Не одна. — Она чуть краснеет, впервые на моей памяти, и я всё понимаю прежде, чем она договаривает. — Со мной один человек едет. Он приставом при мессире Атреле. Хороший. Считать не умеет совсем, но я его учу.

Дамиан за столом хмыкает и переглядывается со мной, и в этом хмыканье столько отцовского, что у меня щиплет в горле. Мила выросла в нашем доме и уезжает из него на юг поднимать светлые дворы там, где были тёмные, и увозит с собой человека, которого учит считать, — и это самый лучший счёт, какой я свела за пять лет.

Ночью я не сплю.

Не от тревоги — от полноты, а полнота, оказывается, тоже не даёт спать, только по-доброму. Я встаю, обхожу дом. Заглядываю к детям: Ансельм спит, раскинувшись, разложив у подушки три камешка по величине; Лисбет свернулась комком и во сне держит собственное запястье, как держу его иногда я. Спускаюсь вниз. В зале, между окон, висит в рамке наш ряд, тот самый, купеческий, и рядом — старые Милины счётные листы, и новые, детские, кривые, где Ансельм выводит первые палочки. Стена вся в цифрах, как я и хотела.

Дамиан находит меня там. Он всегда меня находит: метка ведёт его вернее свечи.

— Не спишь, — говорит он, обнимая сзади, кладя подбородок мне на макушку.

— Свожу счёт, — говорю я. — По привычке.

— И как сходится?

Я стою в тёмной зале своего дома, где спят наверху двое моих детей и уезжающая на юг Мила, где пахнет яблоками и остывающими печами, где на стене висят наши цифры, и веду последний на сегодня столбец.

Отца больше нет, но есть внук, что носит его имя и его взгляд. Обители, что укладывали живых под известь, стоят пустые, а на их месте поднимаются дворы, где приход считают на жизни. Дом, из которого меня когда-то увезли мёртвой на бумаге, полон, и полон не серебром. И тот, кто пять лет назад отпустил меня, сказав «уходи, метка не удержит», стоит сейчас за моей спиной, и я не ушла, потому что выбрала не уходить.

— Сходится, — говорю я. — Приход больше расхода. Пятый год подряд.

— Дурная привычка, — говорит он мне в волосы. — Всё считать.

— Заразная, — говорю я. — Сам считаешь.

Он смеётся — тихо, тем смехом, которого не было в нём в первый год и которому я его, кажется, всё-таки выучила. За окном светает. Во дворе кто-то из работников уже гремит вёдрами, и пахнет яблоками, и наверху заворочалась Лисбет, сейчас проснётся и позовёт.

Так, Талия. Закрывай книгу за этот год. Она хорошая. Все счета в ней сведены, кроме одного, и этот один не сводится нарочно, оттого что он — про счастье, а счастье в столбец не уложишь, оно всё время выходит за поля.

Пусть выходит.

А ту, старую свою книгу — про карету, про засовы, про медное колечко и про то, как выторговать себе лишний день, — я закрыла давно.

Но иногда, редко, ко мне ещё приходят.

Приходят такие же, какой была я: с чужой бедой, с чужим домом, отнятым по бумаге, с врагом, которого не достать ни мечом, ни жалобой. Они находят меня сами, по слуху, что идёт теперь по всему королевству и дальше, за его пределы, — будто есть где-то на севере женщина, что была продана, а стала свободной, и умеет читать чужие книги так, что рушатся дома сильных.

Я сажаю их за стол. Наливаю горячего. И говорю то, что говорю всем:

— Рассказывайте по порядку. С первой строки. И ничего не бойтесь. Я умею считать.