Книга Двор Ядовитых Сердец, страница 15 – Элис Нокс

Его рука опустилась на моё горло. Не сжимая, не душа, просто лежа там, тяжёлая и горячая. Большой палец нашёл пульс, бьющийся под кожей бешено, панически, выдавая страх, который я пыталась скрыть.

— Или умрёшь, пытаясь.

Моё сердце колотилось так громко, что я была уверена: он слышит каждый удар под своими пальцами, чувствует, как страх пульсирует в моих венах.

Но не только страх был там.

Гнев. Ярость. Отчаянное, упрямое желание не сдаваться, не покоряться, не позволить ему думать, что я сломлена.

Я подняла подбородок (с усилием, против инстинкта спрятаться, сжаться) и встретила его взгляд прямо, не отводя глаз, не моргая.

— Ты ошибаешься. У меня нет магии. Никогда не было. Только имя. Только проклятая репутация, за которую меня жгли.

Голос дрогнул на первом слове, но потом окреп, стал тверже.

Холодное серебро потемнело до оловянного.

— Лжёшь.

— Нет. Я не лгу! Я искала эту магию годами! Рылась в доме, в подвале, в каждом проклятом сундуке! Искала книги, записи, хоть что-то, что объяснило бы, как её разбудить!

Выдавила я, и ненависть к собственной беспомощности поднялась волной, горячей и удушающей.

Голос сорвался, стал выше, отчаяннее:

— Ничего! Я не нашла ничего, потому что её нет! Мёртвые не шевелятся на мой зов! Они никогда не шевелились! Я просто хоронила их, читала молитвы, как учила мама, но это не магия. Это просто... слова! Пустые, бесполезные слова!

Дыхание сбилось, слова лились потоком, который я не могла остановить:

— Так что если ты думаешь, что я спасу тебя, что я сниму твоё проклятие, ты ошибаешься! Я бесполезна! Я ничто!

Тишина обрушилась после моих слов. Тяжёлая, звенящая, оглушающая.

Он смотрел на меня долго, слишком долго, изучая, словно пытался понять, лгу ли я или говорю правду, и я видела, как что-то менялось в его взгляде. Металл становился темнее, холоднее.

Потом его губы растянулись в улыбку.

Не добрую. Не успокаивающую.

Хищную. Жестокую. Обещающую боль.

— Ты ошибаешься. Магия есть. Я чувствовал её, когда снижался к площади. Древняя. Тёмная. Спящая, да, глубоко запрятанная, но она там. В твоей крови. В твоих костях.

Произнёс он тихо, и голос был спокойным, но под спокойствием чувствовалась сталь.

Он наклонился ближе, так близко, что я чувствовала его дыхание на своём лице. Горячее, пахнущее чем-то острым, как сера или пепел.

— Кровь О'Киф не может быть пустой. Слишком древняя. Слишком проклятая. Ты просто не знаешь, как её разбудить.

Пальцы на моём горле сжались. Не сильно, не до боли, но достаточно, чтобы напомнить, кто здесь главный, кто держит контроль.

— Но ничего. Я научу. У нас будет время. Много времени.

Голос упал до шёпота, бархатного, вкрадчивого, просачивающегося под кожу:

— А если окажется, что ты права, что магии действительно нет...

Он сделал паузу, и улыбка стала острее, страшнее.

— ...тогда узнаешь, почему меня когда-то называли Карателем.

Моё дыхание застряло в горле.

— Что?

Прошептала я, и голос сорвался на последнем звуке.

— Я делал вещи, от которых демоны из твоих легенд краснели бы от стыда. Пытки, длившиеся десятилетиями. Боль такую изощрённую, что жертвы умоляли о смерти, но я не давал даже этого милосердия. Заставлял их жить. Снова. И снова. Пока не насыщался их криками.

Продолжил он мягко, почти нежно, словно рассказывал сказку на ночь.