Книга Жвачка 2, страница 31 – Э. Мадес

Прижавшись лбом к ледяному стеклу, пытаюсь унять гул в голове. Мысли роятся внутри, как испуганный улей: неужели спустя столько лет он всё ещё?.. Нет. Бред. Не может быть.

Он просто тешил своё самолюбие, а я, как последняя идиотка, опять была готова вывернуться перед ним наизнанку, поднося все свои слабости на блюдечке. То, как он смотрел там, на террасе… в его действиях не было ничего, кроме привычной издёвки.

На секунду мне, конечно, показалось, будто он не играл. Что ему действительно было нужно услышать от меня признание. Но это был лишь краткий миг.

В горле встаёт колючий ком.

Если я нужна тебе, Аристов, то какого чёрта ты молчал столько лет? Почему сейчас возник, когда я по крупицам возвела новую жизнь и почти научилась не оглядываться?

Всё это чертовски не вовремя. Слишком поздно для правды и слишком больно для очередной лжи.

В машине тихо. Дребезжание шин, еле слышимое дыхание водителя, разбавляющее радиоволну — каждый вдох для меня маленький подвиг. Стараюсь вытеснить ненужные образы из головы, но они как тень — скользят за мной, цепляясь за щиколотки, спину, руки.

«Лешка 🖤».

— Всё хорошо? Ты убежала, не попрощавшись. Если это из-за Моти — только скажи, и я ему набью морду 😠

— Прости, Лёш, всё в порядке. Ты же его знаешь — он мастер портить моменты. Мне бы не хотелось, чтобы кто-то ворошил наше прошлое прямо перед свадьбой. Готова реабилитироваться, давай выпьем кофе в парке до твоего отъезда?

— Без проблем, котёнок. Насчёт остального — я могила.

Прячу телефон, теперь уже окончательно. Мы знакомы не так долго, но у меня нет ни тени сомнения: Уваров сдержит слово. Откуда-то я просто знаю, что этот парень умеет хранить чужие секреты лучше, чем свои собственные.

Машина трогается с места на разрешающий зелёный сигнал. Вжимаюсь в сиденье, отчаянно выискивая «якорь», который удержит меня в реальности. Но его нет.

Запускаю пальцы в волосы, сжимая их у корней, до боли массирую — пытаюсь вытравить из памяти запах Матвея, его тяжёлые руки, голос, прошивающий насквозь. Тщетно. Всё это уже под кожей. Впиталось в кровь ядовитым осадком.

За окном мелькают витрины и лица прохожих, но перед глазами — только широкий разворот плеч и эта чёртова пружинистая походка. Каждый светофор тянется вечность. Каждая вибрация мотора пробивает грудь током.

Моё тело продолжает предательски вздрагивать в ритм его движениям, и эта реакция пугает меня своей способностью сорвать свадьбу.

Пытаюсь вызвать в памяти лицо Эмми, уют нашей кухни, успокаивающее тепло рук Лиама — хоть что-то, за что можно уцепиться, чтобы не сойти с ума. Но внутри — выжженное поле. Вина мешается с ядовитым восторгом, разрывая рёбра, заставляя позвоночник прогреться, будто по нему пустили ток.

Кажется, стоит на секунду прикрыть веки — и я захлебнусь в этом месиве из воспоминаний. Крыша, лестница, его хриплый шёпот, просочившийся в мою кожу… Всё это — не просто память. Это метастазы, которые прорастают глубже с каждым вдохом.

Господи, Мирка...

шепчу в пустоту салона, сжимая пальцы до хруста.

Что ты наделала? Как теперь вырезать это из себя без наркоза?

Такси вписывается в повороты, и каждый толчок отзывается внизу живота постыдной пульсацией.

Машина тормозит.

Я не заметила, как пролетело время в пути. На автомате сую водителю смятые купюры и, не дожидаясь сдачи, буквально вываливаюсь в холодный ночной воздух.