Книга Босс. Полный клининг, страница 41 – Роза Чайная

Лев

Я решил вопрос с этим уёбком за один звонок.

Достаточно было сказать его заму пару слов. Не угроз — просто фактов. Что Баграмян должен мне. Что я не прощаю долги. Что если его люди ещё раз приблизятся к моей женщине или её дочери — я не буду разбираться через юристов. Я приеду сам. И разберусь по-другому.

Через сорок минут Баграмян перезвонил сам.

Голос уже не вкрадчивый — пришибленный. Он всё понял. С кем связался. Кого задел. Какие могут быть последствия.

Я не кричал. Не угрожал. Я просто объяснил ему, как устроен мир. Что есть люди, которых он может давить. И есть люди, которые давят его. И что прямо сейчас он разговаривает с тем, кто находится на несколько этажей выше.

Он извинялся. За себя. За сына. За своих людей, которые перестарались. Говорил, что это недоразумение, что машина уже починена, что девочку больше никто не тронет. Что он лично проследит.

Я слушал его лепет и чувствовал знакомое удовлетворение. Когда ты ставишь на место того, кто посмел встать у тебя на пути.

Деньги он возвращать не предлагал — понимал, что это оскорбление. Просто закрыл вопрос. Мгновенно. Как будто его и не было.

Я смотрел, как моя женщина, Даша, принимала звонок от дочери, когда всё закончилось. Как её лицо сначала побелело, потом порозовело, потом по щекам потекли слёзы. Она не кричала от радости — она плакала тихо, прижимая телефон к уху, кивая, хотя дочь её не видела.

— Всё хорошо, — шептала она. — Всё хорошо, Катенька. Я же говорила. Всё будет хорошо.

Она сбросила. Посмотрела на меня. Глаза мокрые, губы дрожат.

— Спасибо, — сказала она.

Я смотрел на неё и чувствовал то, чего не чувствовал никогда. Не власть. Не победу. Что-то другое. Тёплое. Живое.

Сука. Как же это бесило.

Она прожила у меня уже месяц.

Я просыпался с ней, уходил на работу, возвращался — она была здесь. В моей постели, на моей кухне, в моей ванне.

Её запах въелся в простыни. В полотенца. В мои рубашки, которые она гладила по утрам, потому что ей было нечего делать, а без дела она сидеть не умела.

Сначала я думал, что это пройдёт.

Что я насыщусь. Что мне надоест её тело, её глаза, её тихий голос, которым она говорила «доброе утро» и «кофе будешь?».

Не прошло. Не надоело.

И это бесило.

Первую неделю я трахал её так, будто хотел выебать всю ту злость, которая копилась во мне годами.

Она пришла ко мне голая, беззащитная, готовая на всё. И я брал.

Каждую ночь. Каждое утро. Иногда днём, когда возвращался пообедать.

Она не сопротивлялась. Никогда. Сначала я думал — страх. Потом понял: не страх. Другое. Она хотела. Так же, как я.

Я бросал её на кровать лицом вниз, входил сзади, без предисловий, одним толчком — на всю глубину. Она вскрикивала, хваталась за простыни, выгибалась. А я держал её за бёдра, за талию, за волосы, наматывал на кулак и тянул, чтобы видеть её лицо.

— Смотри на меня, — рычал я. — Смотри, кто тебя трахает.

Она смотрела. Глаза мокрые, губы приоткрыты, дыхание сбито. Она не отводила взгляд. Никогда. Даже когда я входил особенно глубоко, даже когда она уже кричала, сжимаясь вокруг меня, — она смотрела.

И это заводило меня до безумия.

Я трахал её на кровати, на полу, на кухонном столе, уронив на пол тарелки с ужином. Я трахал её в душе, прижав лицом к холодному кафелю, вода стекала по её спине, смешиваясь с потом, и она стонала, не сдерживаясь, потому что знала — мне нравится, когда она громкая.