Книга Босс. Полный клининг, страница 9 – Роза Чайная

— А ты откуда знаешь?

— Всё обошлось.

Зоя смотрит на меня, замолкает.

— Было у вас? — спрашивает.

Молчу. Смотрю на свои руки. Страшные руки. Вчера они… Не могу сказать. Если скажу — исчезнет. Растает как сон. А мне надо, чтобы он остался. Хотя бы в голове.

— Было… — начинаю и замолкаю. Слова кончились. Как всегда, когда нужно сказать что-то важное. Я могу молчать, плакать, краснеть. Говорить — нет.

Зоя вздыхает, тяжело, по-бабьи. Голос мягче:

— И что он? Хоть нормально?

Поднимаю голову. Глаза мокрые, красные, но я улыбаюсь. Потому что вспоминаю.

— Нормально, — и снова краснею. — Очень.

Зоя смотрит, и вдруг ее лицо расплывается в улыбке. Подпирает щеку рукой:

— Ну, мать, даешь. А приедет еще?

Сердце падает куда-то вниз. В живот. В самый низ. Я об этом думала всю ночь. Сначала лежала, смотрела в потолок, чувствовала его запах на подушке. Потом встала, сменила наволочку — если не сменю, не засну. Потом пожалела.

— Мы договаривались, — тихо. — В приложении. Цель — секс. Без обязательств. Один раз.

— А если он напишет?

— Не напишет.

— А если?

Смотрю на Зою. Она смотрит на меня. Я вижу, что она хочет сказать: «Дура ты, Даша. Нашла мужика на одну ночь, а теперь страдаешь». Но она молчит. Знает — я и так знаю.

Голову опускаю. Смотрю на ладони — красные следы от ногтей. Вот так и живем. Следы остаются, а мужчина нет.

— Давай чай новый поставлю, — чтобы что-то сказать.

Беру чайник, иду к раковине. Руки трясутся, вода плещется на халат. Ставлю на плиту, щелкаю конфоркой — не зажигается. Спички ищу. Конфорка барахлит давно, а вызвать мастера дорого.

Зоя молчит за спиной. Знаю, что она смотрит на меня. На всю мою убогую жизнь, которая умещается в эту кухню, в однушку в Ховрино, в халат в горошек, в руки страшнее, чем у бабки.

Спичка зажигается, подношу к конфорке, пламя вспыхивает. Стою, смотрю на огонь. Ну вот и всё. Рассказала. Теперь можно забыть.

— Даш, — слышу. — Телефон-то свой посмотри.

— Зачем?

— Затем, что вибрирует.

Беру телефон со стола.

Одно сообщение.

Номер неизвестен.

«Сегодня приеду. В 8».

Стою. Смотрю на экран. Пальцы дрожат, телефон выскальзывает, ловлю его, прижимаю к груди. В груди — тепло. Которого не было пять лет. Которое я думала, что высохло навсегда.

— Ну? — спрашивает Зоя.

— Это он, — голос чужой, тонкий. — Сегодня. В восемь приедет.

Зоя смотрит секунду. Потом вскакивает, хлопает в ладоши, серьги подпрыгивают:

— Я же говорила! Я же говорила, дура! Ты у меня ещё баба огонь. Написал! Значит, запала в душу мужику!

Я лепила пироги, когда он постучал.

В половине восьмого. На полчаса раньше.

Руки в муке по локоть, волосы мокрые после душа, на мне старая футболка — Катина, моей взрослой дочки. Серая, с надписью на английском, и треники домашние, на коленках вытянутые.

Не успела. Не успела причесаться, не успела платье надеть, не успела губы накрасить. А он уже здесь.

Сердце ухнуло в живот, в самую глубину.

Вытерла руки о полотенце, метнулась к зеркалу — лицо красное, на щеке мука, волосы сосульками висят, под глазами круги, второй подбородок.

Футболка обтягивает живот, бока, грудь, под ней лифчик просвечивает, старый, белый.

Боже. Как стыдно.

Открываю.

Он стоит. В той же одежде. Глаза темные, почти черные, тяжелые, проходят по мне сверху вниз. По лицу, по футболке, которая на мне мешком, по рукам, которые я за спину прячу.