Книга Друг отца. Плата за свободу, страница 16 – Катя Кекс

Я отстраняюсь первой. Беру бокал. Пью шампанское, чтобы скрыть дрожь.

— Ты сегодня прекрасна, — говорит он тихо, так, чтобы никто не слышал.

Я смотрю на него. На этого человека, который разрушил мою жизнь. Который купил меня, как вещь. Который сейчас смотрит на меня так, будто я — самое ценное, что у него есть.

Я не знаю, что чувствую. Ненависть? Страх? Желание?

Или всё сразу.

* * *

Когда возвращаемся домой, гостей там нет. Лидия накрыла ужин в гостиной — лёгкий, для нас двоих. Свечи, белая скатерть, дорогой фарфор.

Я сижу напротив Молотова и не чувствую вкуса еды. Внутри всё сжато в тугой узел. Напряжение между нами такое плотное, что можно резать ножом.

Он ест медленно. Не торопится. Смотрит на меня через стол.

Я чувствую его взгляд, но не поднимаю глаз. Смотрю в тарелку. Считаю кусочки. Дышу.

— Ангелина, — говорит он.

Я поднимаю голову.

— Ты сегодня хорошо играла.

Я молчу. Краснею. Ненавижу себя за это. Он смотрит на меня. Долго. Потом встаёт. Обходит стол. Останавливается рядом.

— Пойдём, — говорит тихо. Берёт меня за руку.

Я смотрю на него. В горле резко пересыхает.

— Вы обещали, — шепчу я. — До свадьбы...

— Свадьба кончилась, Ангелина. — он наклоняется, его губы у самого моего уха. — А теперь ты моя жена.

Он тянет меня за собой. Вверх по лестнице. Я иду, потому что деваться некуда. Потому что обещала.

Потому что где-то глубоко внутри всё замерло и... я не хочу останавливаться.

Мы поднимаемся на второй этаж. Проходим мимо моей комнаты. Идём дальше. К его спальне.

Я стою посреди его спальни и не знаю, куда деть руки.

Платье тяжёлое, шёлк скользит по коже, а под ним — только тонкое кружево, которое он выбрал. Тот самый комплект из магазина, который я примеряла, краснея, не поднимая глаз. Теперь оно на мне. И он знает.

Сердце колотится так сильно, что, кажется, он слышит.

Молотов закрывает дверь. Не торопясь. Щелчок замка отдаётся в висках, как спуск курка.

Он не командует. Не прикасается. Просто поворачивается и смотрит на меня.

Я замираю.

Взгляд этого мужчины тяжёлый, тёмный, медленный. Он проходит по моему лицу, плечам, талии, опускается ниже, потом снова поднимается к глазам. Я чувствую этот взгляд кожей, каждой клеткой.

— Разденься, — говорит он. Не спрашивает. Не требует.

Я не двигаюсь.

Он делает шаг ко мне. Я делаю шаг назад.

Он усмехается. Останавливается в шаге от меня. Смотрит сверху вниз.

— Ты боишься? — голос низкий, спокойный, почти ласковый. — Или ждёшь?

Я молчу. Потому что не знаю правды. Потому что в голове — пустота, паника, стук сердца, гул в ушах.

Он ждёт. Не торопит. Просто стоит рядом, так близко, что я чувствую тепло его тела. Слышу его дыхание. Ровное, спокойное. А моё сейчас рваное, частое.

— Я не буду брать тебя силой, Ангелина, — говорит он тихо. — Ты сама захочешь.

Я поднимаю голову. Смотрю ему в глаза. В них — уверенность. Спокойная, железобетонная. Он знает, что говорит.

— Ты не сможешь меня заставить, — выдыхаю я. Голос дрожит.

— Я не буду тебя заставлять, — соглашается он. — Но ты всё равно захочешь.

Он отступает на шаг. Позволяет мне выдохнуть. Но не отпускает взглядом.

— Раздевайся, — повторяет он. — Сама.

Я смотрю на него. Пальцы не слушаются. Я пытаюсь найти в себе силы отказаться, сказать «нет», оттолкнуть, выбежать из этой комнаты.