Онлайн книга «Эйдолон»
|
Босиком я побрела по прохладному полу в гостиную. Навалилась усталость — не физическая, а какая-то душевная. От пробок, от Ирины с её Андреем, от этой дурацкой «случайной» встречи, от вечного внутреннего метания. Диван принял меня как тонущую. Я плюхнулась, закинула ноги и закрыла глаза, силясь выбросить из головы образ Владимира с его галантной улыбкой и слишком уж комфортным общением. Послышалось тихое движение за спиной. Я не открывала глаз. Знакомое тепло приблизилось. Потом — сильные, чуть шершавые пальцы снова легли на плечи. Сначала просто коснулись, словно спрашивая разрешения. Затем начали массировать. Не с профессиональной силой массажиста, а с той самой, натренированной за последние недели, осторожной точностью. Он знал все мои зажимы. Знакомый ритм, знакомое расслабление, расходившееся от шеи к лопаткам, размягчая узлы напряжения. — Как съездила? — спросил он. — Выжали как лимон, — пробормотала я, уткнувшись лицом в спинку дивана. — Документы сдала. Чтоб им пусто было. — Задача выполнена, — констатировал он. Пауза. Его пальцы слегка сильнее надавили на мышцу у основания шеи, разминая затекший узел. — Ты задержалась. Дольше расчётного времени с учётом пробок и стандартной продолжительности посещения офиса. На сорок три минуты. Я замерла под его руками. — Зашла в кофейню, — выдохнула я, стараясь звучать максимально естественно, словно речь о чём-то обыденном. — За латте. Отдышаться после офисного ада. Очередь была... ну, ты знаешь. — Ложь легла на язык, как пенка на кофе. И так же предательски шипела у меня внутри. Пальцы на моих плечах не дрогнули, но... их напряжение изменилось. Стало плотнее. Целеустремлённее. Словно он уже не массажировал, а искал что-то. Следы? Запах? Правду? — Кофейня, — повторил он ровным голосом, в котором, однако, послышались знакомые по первым дням металлические нотки. — Там крепко пахнет кофе. И духами. Запах въедается в одежду. В волосы. Он не спрашивал прямо. Он констатировал факт. Но это была ловушка. Я почувствовала, как плечи сами собой напряглись под его пальцами. Дико хотелось вывернуться, крикнуть: «Да, я встретила мужчину, нормального, приятного, мы поговорили, и это был пустяк!». Но как объяснить это ему? Он не понял бы. Или понял бы слишком по-своему, переведя в биты и байты ревности или моей неэффективности. — Ага, намертво въедается, — сделала я вид, что соглашаюсь, и схватила пульт от телевизора. Я ткнула кнопку. Экран ожил, заполнив комнату мерцанием и белым шумом какого-то ток-шоу. Нужный фон. Спасительный шумовой заслон. Напряжение висело в воздухе... Ждать ли теперь новой вспышки ревности? Я бесцельно щёлкала каналами. Мелькали улыбки, реклама, чьи-то споры... И вдруг — морозная картинка. Кричащий заголовок: «ТРАГЕДИЯ В ЦЕНТРЕ! МОЛОДАЯ ЖЕНЩИНА СВЕЛА СЧЕТЫ С ЖИЗНЬЮ!» Я замерла, палец застыл на кнопке пульта. На экране мелькнуло высотное здание, окно на каком-то умопомрачительном этаже, огороженный кусок тротуара внизу. Потом — фотография. Улыбающаяся девушка с каштановыми волосами и грустными глазами. Лена. 28 лет. Дизайнер. Жила одна. «...предварительная версия полиции — самоубийство, — вещал диктор с каменным лицом. — Тело обнаружили утром соседи. Но всех поразило то, что в квартире, помимо погибшей, находился...» |