Книга Измена. Верну тебя, жена, страница 15 – Ира Орлова, Анна Гранина

Его штаны расстёгнуты, он тянет меня к себе, сажает сверху, и я чувствую его — твёрдого, горячего, как он входит в меня одним движением, до конца.

Машина качается, стекла запотевают, его руки сжимают мои бёдра, ногти впиваются в кожу, и он двигается — быстро, резко, как будто хочет выгнать что-то из себя.

Я цепляюсь за его плечи, его шею, волосы мокрые от пота. Его рваное тяжелое дыхание бьёт мне в шею, он кусает кожу под ухом, рычит:

— Моя, Анька…

Я задыхаюсь, жар накатывает волнами, всё сжимается внутри, и я кончаю — быстро, почти болезненно, с его именем на губах. Он следует за мной, напрягается, вжимает меня в себя, и я чувствую, как он пульсирует внутри, как его пот капает мне на грудь. Мы замираем, он дышит мне в волосы, а я сижу, дрожа, с джинсами на коленях и свитером, задранным до подмышек.

Что-то не так. Это будто не он. Не мой Артём. Мой муж — нежный, внимательный, даже во время страсти и безумного желания, он всегда ждал, когда я получу удовольствие, и только потом сам кончал. А этот — грубый, чужой, как будто любит не меня, а кого-то в своей голове.

Я отстраняюсь, смотрю на него —в темные, безумно уставшие глаза, а в них нет того тепла, к которому я привыкла, он сам меня к нему приучил. Тема целует меня в лоб, выдыхает, но я чувствую себя опустошенной и выпитой.

— Ты чего такой? — шепчу я, едва сдерживая дрожь в голосе. — Это не ты.

— Я, Ань, — говорит он хриплым, будто чужим голосом. — Просто захотел тебя. Сильно.

Он помогает мне одеться, пальцы чуть дрожат, и мы молчим. Я выхожу из машины, он говорит, что поедет в офис, а я бреду к своей машине.

В салоне сижу, глядя в окно, пальцы теребят браслет, что Тема подарил вчера. Сердце колотится, но не от счастья — от смятения. Он хотел меня, да, но это было не про нас. Это было про него — про что-то, чего я не знаю.

Я чувствую себя использованной, как будто он снимал напряжение, а не любил меня. И этот запах — не мой, не его, а что-то пудровое, тяжёлое — снова витает где-то рядом, хоть я и не могу его поймать.

Еду домой, в растрёпанных чувствах, и не понимаю, кто был со мной в той машине — мой муж или кто-то другой, кого я не знаю.

* * *

Дорога перед глазами расплывается. Руки крепче сжимают руль, пальцы белеют, костяшки ноют от напряжения. Только напряжение в плечах держит меня в тонусе. Сердце колотится, но не от восторга, не от страсти, а от чего-то другого — липкого, тревожного, похожего на страх. Оно бьётся где-то в горле, мешает дышать, и я не могу понять, почему.

Я не знаю, что сейчас произошло.

Нет, технически знаю. Мой муж позвал меня на обед. Мы встретились в ресторане, он смотрел на меня так, будто я единственная женщина в мире, сорвал меня с места, затащил в машину и…

Чувствую его даже сейчас – его руки, его губы, его жар. Всё так, как всегда, но… не так.

Мой Артём всегда был страстным — иногда диким, иногда жёстким, но даже когда он терял контроль, он был со мной. Смотрел в мои глаза, говорил со мной, любил меня — меня, а не просто тело под ним.

А сегодня… Я не знаю, кого он трахал в этой машине. Но точно не меня.

Внутри всё скручивается. Пальцы машинально теребят браслет, что он подарил вчера. Маленькая звезда блестит в свете фар, холодная, чужая.

Вчера муж был нежным… А сегодня он смотрел на меня, как зверь, и брал меня, как будто гнал что-то из себя.