Книга Измена. Верну тебя, жена, страница 2 – Ира Орлова, Анна Гранина

— Артём, где ты был? И почему от тебя пахнет женскими духами?

Он останавливается, смотрит на меня тяжёлым раздраженным взглядом.

— Работал, я же сказал, — цедит, стиснув зубы. — У меня там не только мужики, Ань. Клиенты, партнёры. Успокойся.

Он отворачивается, ложится на свою сторону кровати, натягивает одеяло до плеч. Я стою, глядя на его напряженную спину. Он засыпает — или делает вид — не желая говорить дальше.

А я растеряна, потеряна, в смятении. Его слова — как нож: вроде правда, но режет. У него работают женщины, да. Но этот запах — не случайный. Первый раз такой от него улавливаю. Он сладкий, интимный, вызывающий…

Я сажусь на край кровати, смотрю на его затылок. Моя интуиция кричит, что всё не в порядке, но я не знаю, что делать.

Скандалить? Игнорировать? Уйти спать на диван?

Утро приходит тихо, серый свет пробивается сквозь шторы, а я уже на кухне, мешаю тесто для оладий. Руки двигаются на автомате, но внутри полный раздрай.

Ночь прошла без сна — я лежала рядом с Артёмом, слушала его дыхание, а в голове крутились вопросы, на которые я боюсь знать ответы. Этот сладкий запах духов, его резкость, его молчание — всё это вцепилось в меня, как клещи.

Я знаю его двенадцать лет, знаю каждый его жест, каждую интонацию. Он честен со мной, всегда был. Но вчера он был чужим, и это терзает мою душу. Я хочу поговорить. Нет, я должна. Нельзя оставлять это так.

Масло шипит на сковороде, я выкладываю оладьи, запах ванили наполняет кухню. Но даже он не может заглушить тот чужой аромат, что я уловила на муже вчера. Ставлю чайник, режу яблоки для Максима — он любит их с мёдом. Жду, когда Артём проснётся. Надо поговорить. Спокойно, без крика. Просто узнать, что вчера было. Может, я всё придумала. Может, это правда работа. Но сердце стучит, как будто знает больше, чем я.

Дверь спальни скрипит, и муж выходит — высокий, в старой футболке, что обтягивает его плечи. Тёмные волосы растрёпаны, серые глаза — не холодные, как вчера, а тёплые. Он улыбается, и я замираю. Это мой Артём — нежный и заботливый, страстный и внимательный. Он подходит, обнимает меня сзади, ладони ложатся на мою талию, подбородок — на моё плечо. Губы мужа касаются моей шеи, нежно, как раньше, и он шепчет:

— Доброе утро, любимая.

Я выдыхаю, напряжение сползает с плеч, но не до конца. Он целует меня в висок, как будто ничего не было, как будто вчера я не сходила с ума, пока он не отвечал.

— Доброе, — отвечаю я тихо, поворачиваюсь к нему. Хочу спросить, но он перебивает:

— Давай день вместе проведём? Максима в школу не поведем. Съездим на озеро, порыбачим. Ты, я, он. Как раньше.

Его голос мягкий, глаза светятся, и я киваю, хотя внутри всё ещё колется. Он помогает мне с завтраком, будит Максима, и скоро мы уже сидим за столом — оладьи, мёд, смех сына. Артём подмигивает мне, как будто вчерашний хмурый мужик был сном. Я почти верю.

Мы едем на частное озеро за городом — час по трассе, в машине играет радио, Максим болтает про дзюдо. Артём смеётся, подхватывает его шутки, а меня обнимает за плечо на светофорах. На месте он достаёт удочки, разводит костёр, учит Максима забрасывать леску. Я смотрю на них и в душе разливается тепло. Они ловят рыбу, Артём поджаривает шашлыки, дым смешивается с запахом хвои. Максим светится от счастья, кричит: «Пап, смотри, я поймал!» — и Артём хвалит его, обнимает.