Книга Пожираюший, страница 24 – Полина Щербак

Сегодня я двигаюсь по третьему. Здесь чуть выше моего роста. Привычный запах влажного песка, метров через двести становится труднее дышать. В тоннелях, в отличие от убежищ, нет вентиляции. Главное – не паниковать, воздуха хватит. Это я уже проходила. Я оставляю на стенах звёздочки белым мелком, и время от времени мне встречаются другие отметины – крестики, красные кружочки. Интересно, кто ходил здесь в последний раз?

Минут через тридцать выхожу к большой нише со скамьёй. Сажусь передохнуть – когда мало кислорода, быстрее устаёшь. Сколько ещё будет длиться этот тоннель? Вечность? Стены ниши впитали в себя запах копоти. Наверно, здесь прятались во время какой-то старой войны. А может, мальчишки жгли костёр, поджаривали хлеб. Мама рассказывала, что в её детстве входы в катакомбы не были закрыты решётками снаружи. Они с друзьями привязывали нитку у входа и шли вглубь. А однажды друг решил пошутить и оборвал мамину нитку, и мама потерялась. Искали почти сутки. С тех пор мама не любит закрытые пространства. Я вспоминаю про отшельников, которые замуровывались в катакомбах, чтобы молиться. Я вот чего не понимаю – почему не молиться в лесу или у озера? И ведь эти люди до сих пор здесь, получается. Тьфу, нашла о чём думать. Я на всякий случай освещаю нишу фонарём, как будто он может отогнать призраков. Фонарь высвечивает что-то на стене у лавки. Животное. Кто-то выцарапал то ли корову, то ли лошадь. Рисунок старый, почти незаметный. Скорее всего, ребёнок. Может, этому рисунку уже триста лет или даже больше? Уже нет того мира, а рисунок всё ещё есть.

Так, что-то меня понесло на раздумья. Надо идти дальше. Ещё ведь обратный путь. Кто знает, сколько мне придётся пройти?

Но через пять минут я получаю ответ на свой вопрос – нисколько. Вход перекрыт, заложен кирпичами. Мама рассказывала, что после того случая с ней ходы перекрывали, чтобы не лазили дети. Я прощупываю кладку, стучу по ней в разных местах. Делали для галочки, но просто так не свалишь, конечно.

Когда я возвращаюсь обратно, Белая уже ждёт меня.

— Я сварила макароны с тушёнкой, – говорит она.

Мы едим макароны, я рассказываю Белой про тоннель.

— Он выведет нас за кольцо огня, – радуется она.

— Мне не надо за кольцо огня, – говорю я. – Мне надо к своим.

— Может, там есть проход к твоим.

— Я на это надеюсь.

Я смотрю на Белую. Как она подносит ложку ко рту, двигает своими руками-спичками.

— Откуда ты знаешь, что спасёшься, если выйдешь к морю? Может, весь мир сгорел? Может, вот здесь единственное место, где можно спастись?

— Папа сказал, что надо к морю, – отвечает она.

— А если ты просто сходишь с ума и тебе мерещатся голоса в голове?

— Пока мои голоса не ошибались.

— Тебе просто везло, – не отступаю я.

— Может, ещё повезёт, – пожимает она плечами. – Мне всё равно некуда идти.

А её мать? А родственники? Но я не спрашиваю. Мне, по сути, какая разница?

Я отыскиваю в кладовой ножи, и мы идём к кирпичной стене. Белая доходит еле живая и лежит потом минут десять на лавке. Да уж, помощи от неё не дождёшься. Придётся всё самой. Я прикидываю, что, если убрать два кирпича в ширину и пять в высоту, можно будет протиснуться. Начинаю выскребать цемент по нужному контуру. Цемент старый и положен абы как, но всё равно выходит медленнее, чем я рассчитывала. Подходит Белая.