Книга Этномир. Тур для чайников и проклятых мечей, страница 137 – Ева Бими

В небо взмыла стая испуганных голубей, но прохожие даже не обернулись.

Первым делом я решила найти ту самую турфирму, где когда‑то купила путёвку в «Этномир» — место, с которого всё началось. В памяти всплывали детали: красочная страница сайта с анимированными берёзами на фоне, заманчивые описания маршрутов («По следам древних волхвов!», «Загадки славянских капищ»), удобная форма онлайн‑бронирования, скидка в девяносто процентов и мгновенное подтверждение оплаты.

Я открыла браузер, вбила в поисковике название турфирмы — и получила сообщение: «Сайт заблокирован». Попытки найти его через разные поисковые системы тоже не увенчались успехом. Страницы не существовало — ни в кэше, ни в архивах. «Этномира» будто никогда и не было. Осталась только фотография Демида в моём телефоне и осколок сломанной иглы.

Прошло три месяца — целая вечность. Жизнь, по законам жанра, должна была вернуться в привычную колею. Но каждое будничное утро я с тяжёлым вздохом направлялась на работу, отсиживала свои положенные девять часов, возвращалась домой и до глубокой ночи бороздила просторы интернета.

Сегодняшнее утро встретило меня привычным офисным гамом: кто‑то громко обсуждал вчерашний сериал, кто‑то стучал по клавиатуре так, будто пытался пробить её насквозь, а из кухни доносился запах подгоревшего кофе. Моё рабочее место — тесная кабинка с видом на стену соседнего здания — было образцом минимализма: стол, стул, монитор с трещиной в углу, стопки папок с документами и календарь за позапрошлый год, который никто не удосужился сменить. С полным правом можно было утверждать, что наш офис — самая тоскливая версия ада.

Коллеги суетились вокруг, как пчёлы в улье.

Лена из отдела кадров носилась с растрёпанной папкой, причитая: «Куда же они подевались? Только что здесь были!» Сергей из IT-отдела с видом вселенской скорби ковырял отвёрткой внутренности системного блока, а Марина из маркетинга голосила на весь опенспейс: «Ну кто опять поставил свою кружку на мой отчёт?!»

Я села за стол, машинально поправила стопку распечаток и попыталась сосредоточиться. Но мысли то и дело возвращались к осколку в кармане, к словам Демида, к тому, как его пальцы мягко коснулись моей ладони перед… перед всем этим.

— Иванова! — раздался над головой громовой раскат голоса начальника, вмиг потопивший унылый офисный гул. — Ко мне в кабинет! Немедленно!

Я вздрогнула и поплелась к двери с табличкой «Директор».

Кабинет начальника больше напоминал алтарь бюрократии: на стенах висели грамоты в рамках, на полках стояли папки с пометками: «Срочно», «Очень срочно» и «Уже вчера», а на столе возвышалась гора документов, увенчанная чашкой с пафосной надписью: «Лучшему боссу». Сам босс, Виктор Семёнович, сидел за столом, хмуро разглядывая папку, которую я ему положила.

— Ну и что это? — он поднял папку и потряс ею в воздухе. — Это отчёт? Или ты решила устроить мне тематический вечер «Славянской мифологии»?

Я посмотрела на папку. Точно. Вместо квартального отчёта я по ошибке всучила ему подборку материалов про Калинов мост, древних волхвов и безумные обряды на Ивана Купала — всё, что успела нарыть в отчаянных попытках вернуть Демида.

— Э‑э… — пролепетала я, чувствуя, как кровь отливает от лица. — Это… дополнительные материалы?