Книга Инженер. Система против монстров 6, страница 32 – Сергей Шиленко, Гриша Гремлинов

Это оказался старик. Ватная фуфайка неопределённо-грязного цвета, шапка-ушанка. На ногах кирзовые сапоги. Седая, всклокоченная борода. За спиной висел тощий вещмешок.

Он шёл неторопливо, опираясь на палку. Выглядел он… жалко. Безобидно. Просто дед, бредущий по руинам мира. Но теперь обычных дедов, разгуливающих в одиночку по утрам, не бывает.

— Кто это? — прошептала Искра. — И на кой хрен ему мешок? Он что, не умеет пользоваться инвентарём?

— Посмотрим, что он будет делать, — я указал на экран.

Старик подошёл к огромному клёну, растущему у края парковки АЗС. Огляделся по сторонам. Движения были медленными, старческими. А затем поднял руку и приложил ладонь к стволу. В том самом месте, где вчера я видел символ, нанесённый белой краской.

Приблизил изображение на максимум. Стало видно, как пальцы старика скользят по метке на шершавой коре. От его ладони исходило едва заметное фиолетовое свечение, точь-в-точь как то, что я разглядел через свой монокуляр. Только гораздо более интенсивное, раз его можно заметить невооружённым взглядом. Символ на дереве на мгновение вспыхнул и стал ярче, чётче.

— Обновляет, — пробормотал я. — Он поддерживает эти метки в рабочем состоянии.

— Значит, это он тот самый маг-начертатель? — изумилась Искра. — Этот… бомж?

— Внешность бывает обманчива. Вспомни Зуур-Таллана. Четыре руки, лысая башка в полосках, острые зубы, а вёл себя как интеллигент. А этот… выглядит как колхозник, а на деле ставит магические сигилы и заряжает их энергией.

Старик отнял руку от дерева и, поправив мешок, побрёл к зданию самой заправки. Зашёл внутрь.

— Хавчиком решил затариться? — спросила Аня.

Я дал команду дрону снизиться. Квадрокоптер скользнул вниз и приземлился на верхушку фонарного столба, превращаясь в неприметную камеру наблюдения.

Через пару минут старик вышел. Мешок увеличился в объёме, но не сильно. Наверное, колдун заметил, что кто-то избавился от пары трупов, прикрытых простынями, и понял, что на заправку заходили посторонние.

Он постоял у входа, почесал бороду, глядя на пустую дорогу. А потом свернул за угол здания и направился прочь от трассы, в сторону реки.

— Та-ак… — протянула Искра. — Куда это он намылился?

— Домой, надо полагать, — пожал я плечами.

Дрон, повинуясь мне, снова взмыл в воздух, следуя за объектом на безопасном расстоянии. По идее, старик всё равно должен был услышать шум винтов. Видимо, он глуховат.

За заправкой, у самой реки, приютилось небольшое, полузаброшенное село. Ну, громко сказано. С десяток покосившихся деревянных домов. Кривые заборы, заросшие бурьяном огороды. Типичная умирающая деревенька, каких полно в Подмосковье, доживающая свой век в тени мегаполиса.

Старик, не оглядываясь, протопал по единственной улице. Подошёл к одному из домов, такому же ветхому, как и остальные, с провалившейся крышей сарая и заколоченными окнами. Толкнул калитку, которая жалобно скрипнула даже через видеосвязь. Прошёл по двору, где валялся всякий хлам, поднялся на крыльцо и скрылся за тяжёлой дверью.

Квадрокоптер завис над деревней, передавая картинку.

— Он там живёт, — констатировала Искра. — Прямо у нас под боком. В километре.

— И ставит колдовские метки неизвестного назначения, — добавил я.

Я отключил трансляцию. Голограмма свернулась, дрон вернулся на маршрут.