Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 47 – Марина Мартова

Мой телефон вибрирует. Беру его в руку, читаю сообщение от Игоря… и мир сжимается до размеров этого проклятого экрана.

«Никита Андреевич, по камерам у вашего дома видно, что Андрей Николаевич заходил в ваш подъезд. Вышел примерно через час. Уехал один. Я запросил данные с камер в подъезде, жду».

Смотрю на дверь операционной. Потом на мать.

В груди — лёд.

Отец был у нас. Ночью. Когда меня не было.

Что он там делал?

Мерзкие мысли быстро отравляют моё сознание.

Перечитываю сообщение ещё раз. Строки плывут перед глазами.

Пальцы немеют. В ушах — гул.

Не могу сидеть. Резко поднимаюсь.

Холод пронзает каждую клетку.

— Ты куда? — голос матери режет тишину.

— Хочу кое-что проверить.

Она смотрит на меня с подозрением.

— Никита, что происходит?

— Пока не знаю, мама, — голос хриплый, чужой. — но выясню.

Иду к лифту.

За спиной остаётся дверь операционной, за которой отец борется за жизнь. А в груди у меня разрастается пустота, только адреналин кипит в горячей крови.

На лифте спускаюсь вниз.

Набираю Анжелику.

Гудок. Ещё один. Третий.

Она не берёт трубку.

Сбрасываю и набираю снова.

И опять спустя несколько гудков включается автоответчик.

— Чёрт! — выкрикиваю зло и выхожу из больницы. Холодный ветер бьёт в лицо. — Так. Ладно. Нужно ехать.

На такси быстро добираюсь до дома.

Внутри уже буря.

Когда открываю дверь квартиры, сердце уже колотится так, что, кажется, сейчас выпрыгнет.

Вхожу внутрь.

Тишина.

Гнетущая, ватная, неживая.

— Анжи? — зову в пустоту.

Никто не отвечает.

Прохожу в гостиную — пусто. Заглядываю на кухню — тоже никого.

Дверь в нашу спальню приоткрыта.

— Анжелика! — кричу и вдруг слышу какой-то приглушённый звук из ванной.

Бросаюсь туда, плечом толкаю дверь.

Жена согнувшись стоит над раковиной. Пальцы до побелевших костяшек сжимают её белый край.

Она плачет.

— Анжи...

Вздрагивает, а я медленно разворачиваю жену к себе, убираю светлые волосы с её лица… и вижу на её щеке яркий, багровый след от пощёчины…

* Никита *

Внутри всё обрывается.

— Что с тобой?! Кто это сделал?! — хриплю, а сердце уже молотит на максималках, разгоняя отравленную адреналином кровь по венам. Его удары словно молотом бьют в виски.

Анжи смотрит на меня, по её щекам текут слёзы.

Она громко всхлипывает и в следующее мгновение падает мне на грудь.

Сначала я теряюсь, а потом обнимаю жену, чувствуя, как её тело разбивает мелкая, неконтролируемая дрожь.

— Ну всё, всё, успокойся. Я рядом. — Поглаживаю её по спине, а у самого фейерверки перед глазами взрываются от бушующей внутри ярости.

Кто. Сука. Посмел?!

— Никита... — зовёт меня Анжи срывающимся голосом. — Он... он... а я... — и снова она ревёт, а её хрупкое тело содрогается в конвульсиях. Сквозь тонкую ткань белого пеньюара я чувствую её жар.

Спустя пару минут, когда Анжи успокаивается, и я решаюсь повторить свой вопрос.

— Скажи, кто это сделал? — говорю тише, стараясь скрыть от жены ядовитую ярость, которая заполняет сейчас каждую клетку моего организма, вытесняя все мысли и другие эмоции.

Осторожно, но настойчиво отрываю жену от себя и заглядываю ей в глаза. Но она тут же опускает голову, прячет взгляд.

Пальцами приподнимаю её подбородок и заставляю посмотреть на меня.

— Кто. Тебя. Ударил? — произношу по слогам, чеканя каждое слово. А потом добавляю тише: — Кто был здесь, Анжи? Кто посмел тронуть тебя?