Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 67 – Марина Мартова

В глаза тут же бьёт свет.

Мягкий, рассеянный, тёплый.

Я щурюсь, привыкая к нему.

Над собой вижу высокий потолок. По краям — лепнина.

И это всё — глаза снова закрываются сами.

«Это не больница» — первая связная мысль, которую мне удаётся поймать.

Здесь нет едкого запаха хлорки и казённых обедов.

Тут пахнет сиренью.

Тонко. Нежно. Едва уловимо.

— Она очнулась, — раздаётся рядом грубый мужской голос, и я сильно вздрагиваю.

Я не узнаю его.

Я его не знаю!

Внутри всё разом обрывается. Сердце колотится так, что его бешеную пульсацию я чувствую везде: в горле, в висках, в покалывающих холодом кончиках пальцев.

Кто это? Кто здесь?

Слышу, как хлопает дверь.

Тяжёлые мужские шаги. Быстрые, уверенные.

Они приближаются.

Я хочу встать, но тело не слушается.

Хочу закричать, но изо рта вырывается лишь сиплый слабый хрип.

Мужчина останавливается совсем рядом со мной.

Я слышу его ровное дыхание, а потом тихий, спокойный голос раздаётся над самым ухом.

— Как ты себя чувствуешь?

Широкая холодная ладонь ложится на мой лоб, и я испуганно вздрагиваю всем телом.

— Тихо, — говорит этот же голос. — Тихо. Не двигайся пока. У тебя что-то болит?

Пытаюсь сформулировать мысль и ответить.

— Пить, — выдавливаю наконец сипло, едва слышно. — Пить… пожалуйста.

— Сейчас.

Ладонь исчезает с моего лба. Шаги уходят в сторону.

Слышу звон стекла, звук льющейся воды и снова шаги.

— Я помогу тебе. Не торопись.

Сильная мужская рука осторожно, но уверенно подхватывает меня за плечо и приподнимает.

Голова тут же плывёт с новой силой, и я сжимаю зубы, чтобы не застонать.

Наконец стакан касается моих губ.

Я пью жадно, торопливо, не могу остановиться.

Холодная вода обжигает пересохшее горло.

— Медленнее, — говорит мужчина. — Не спеши, Даша.

Тут же захлёбываюсь и закашливаюсь.

Он знает моё имя!

Холод разливается внутри от этой мысли.

Мужчина убирает стакан и снова осторожно опускает меня на подушку.

А я дышать не могу от ужаса.

Кто эти люди и где я?!

Что случилось и где Глеб?!

Собираю всю волю в кулак, снова заставляю себя открыть глаза и на этот раз получается продержаться чуть дольше.

Я лежу в большой светлой комнате.

Вокруг белая, с тонкими завитушками и изящными ножками мебель. Она очень похожа на антиквариат. Высокий резной шкаф у стены. Туалетный столик с овальным зеркалом. Кресло с изогнутыми подлокотниками. Всё абсолютно белое и невозможно дорогое.

Это точно не гостиница.

Осторожно перевожу взгляд на сидящего рядом со мной мужчину.

Я вижу его размыто, расфокусировано.

Различаю лишь тёмные волосы и такую же тёмную одежду. Больше ничего.

— Где… — начинаю я, но рваное дыхание мешать озвучить мысль.

— Не торопись.

— Где я? — всё-таки произношу.

Он молчит.

Слишком долго молчит.

— В гостях, — наконец отвечает.

— А Глеб… — выдыхаю. — Где Глеб?

И снова мужчина молчит.

А у меня холод несётся по венам, а в животе закручивается липкий, ледяной страх.

Что-то плохое происходит.

— Мне нужно встать, — говорю я и пытаюсь сесть.

— Даша…

— Мне нужно встать! — голос ломается, руки не слушаются, но я всё равно тяну себя вверх.

Голова тут же отзывается такой волной головокружения, что перед глазами темнеет.

Крепкая мужская рука ловит меня за плечо. Надавливает, и я падаю обратно на подушку.

— Лежи.

— Не трогайте меня! — кричу, но получается будто тихо шиплю. — Кто вы? Где я? Где Глеб?