Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 68 – Марина Мартова

Три вопроса.

Три самых важных вопроса в моей жизни.

Мужчина не отвечает, но я слышу, как в этот момент медленно, тяжело, с тихим скрипом открывается дверь.

Я поворачиваюсь на этот звук и щурюсь. Стараясь разглядеть хоть что-то.

Расфокусированный взгляд цепляется за высокий мужской силуэт в дверном проёме.

Тёмно-синий свитер.

Тёмные брюки.

Знакомые плечи.

Сердце бросается вперёд раньше, чем я успеваю подумать.

Глеб!

— Глеб… — выдыхаю я и делаю попытку подняться.

Но вошедший мужчина делает ещё пару шагов вперёд, и свет падает на его лицо.

Я застываю.

Потому что это не Глеб.

Это совершенно незнакомый мне человек.

Высокий. Светловолосый. С холодными глазами, в которых нет ни тепла, ни сочувствия. Только лёд.

От него волнами, как жар от раскалённого металла, исходит что-то тёмное, страшное, удушающее.

Что-то такое, от чего все мои инстинкты кричат: «Беги!!!»

Мужчина останавливается у кровати, на которой я лежу, и смотрит на меня сверху вниз.

— Ну что ж, Дарья, — говорит он ровным, почти скучающим голосом. — Хорошо, что ты наконец пришла в себя. — он даёт мне пару мгновений, чтобы сделать вдох и продолжает: — Нам есть о чём поговорить. — Незнакомец садится в кресло напротив, закидывает ногу на ногу. Расслабленно. Как хозяин. — Например, о твоём будущем. И о том, сколько оно стоит.

* Никита *

Я опаздываю.

Катастрофически.

Понимаю это в ту секунду, когда наш борт касается полосы, и мой телефон взрывается сообщениями от Олега, которые тот придерживал, пока я был в воздухе.

Читаю на ходу, пока иду по трапу.

Один абзац.

Второй.

Останавливаюсь на третьем.

Стою посреди лётного поля, а сибирский ветер бьёт мне в лицо — острый и ледяной, как пощёчина — но я не чувствую холода.

Не чувствую вообще ничего.

Кроме одного слова, которое пульсирует в голове громким набатом.

«Поздно. Поздно. Поздно…»

— Машина у выхода, — Олег возникает рядом, и по его мрачному лицу я понимаю всё, что ещё не успел прочитать — я опоздал.

— Она… жива? — спрашиваю, сдерживая разрывающие грудину эмоции. Голос нещадно хрипит.

— В номере её нет.

— Охрана?

— Всех положили. Ментов не вызывали ещё. Вас ждём.

Киваю.

Впереди стоят три джипа. Олег кивает на средний.

Сажусь.

Снаружи я — само спокойствие… но под этой натянутой на рожу маской трещит лёд.

Они забрали её.

Похитили.

Увезли.

«Как с Настей…».

Жуткая фраза отца снова бьёт по вискам.

Прикрываю глаза. Слежу за дыханием… а сердце рваными болезненными толчками выталкивает ледяную, наполненную ужасом кровь…

Даша в руках врагов.

Сильных. Умных. Опасных.

Крайне опасных.

Через двадцать самых долгих в моей жизни минут мы подъезжаем к гостинице.

Она встречает меня тишиной.

Неправильной тишиной. Страшной.

Той, которая застывает в пространстве, когда уже ничего невозможно изменить.

Олег что-то говорит администратору на ресепшене. Тихо, быстро.

Я не слушаю.

Иду к лифту. Олег встаёт рядом.

Поднимаемся на нужный этаж.

Двери плавно открываются.

Я выхожу в коридор… и сразу иду к номеру, из которого вели наблюдение за Дашей — узнаю его по стоящим у двери двум одетым в чёрные костюмы мужчинам.

Поравнявшись с ними киваю и прохожу внутрь.

Трое охранников лежат на полу. В разных точках небольшого номера, как будто каждый пытался сделать что-то — встать, добраться до оружия, выстрелить — и не успел.