Книга Измена. Сын от любовницы, страница 45 – Яра Славцева

Я достал телефон и почти набрал её номер. Потом остановился. Что я скажу? «Не встречайся с ним»? Смешно. «Я против»? На каком основании? «Кто он тебе?» А я ей кто теперь? Я убрал телефон обратно. Но легче не стало. Наоборот. Чем честнее я смотрел на себя в эти дни, тем яснее понимал: во мне слишком много того, что нельзя исправить быстрым раскаянием. Много власти. Много привычки присваивать. Много слепоты, которую я годами называл силой. И при этом… при всём этом… я всё равно хотел её вернуть. Не фасад. Не брак на бумаге. Её. Настоящую. Ту, которая спорила со мной в первые месяцы. Тащила меня ночью пить кофе на кухню. Злилась на мою холодность. Смотрела так, будто я всё же больше, чем моя броня. Проблема была в том, что ту Настю убивал не мир. Её убивал я.

ГЛАВА 27

ГЛАВА 27

Анастасия

Письмо из клиники с приглашением на разбор документов пришло утром. Врач из новой клиники внимательно изучила архив и попросила срочную встречу. Когда я вошла в кабинет, она выглядела собранной и чуть более жёсткой, чем в прошлый раз. Это мне не понравилось сразу.

— Сядьте, пожалуйста, — сказала она.

Я села. Сердце билось в горле. Она разложила передо мной несколько листов.

— Я постараюсь очень аккуратно, но прямо. В вашей предыдущей истории действительно есть основания полагать, что информация до вас доносилась неполно.

Воздух будто стал тяжелее.

— Насколько неполно?

Она перевела взгляд на бумаги.

— У вас были сложности. Никто этого не отрицает. Но они не носили характера окончательного приговора. Более того, на ряде этапов ключевым ограничивающим фактором был не только и не столько ваш организм, сколько совокупная картина пары, включая показатели супруга.

Я закрыла глаза. Слова били точнее, чем я готова была вынести даже после документов.

— Если по-человечески? — спросила я тихо.

Врач выдержала паузу.

— Если по-человечески: вас нельзя было годами оставлять один на один с ощущением, что проблема исключительно в вас.

Я почувствовала, как по коже проходит волна холода.

— Но меня оставили.

— Да.

Я смотрела на неё и вдруг поняла, что сейчас заплачу. Не от слабости. От ярости по тем годам, которые уже нельзя вернуть.

— У меня был шанс? — спросила я.

Врач ответила честно:

— Да. Не стопроцентный. Не простой. Но реальный.

Я уставилась в одну точку. Реальный. Значит, всё это время я жила не просто внутри боли. Внутри чужой редакции моей боли. Кто-то решал, сколько правды мне вынести. Кто-то считал допустимым, чтобы я винила себя больше, чем должна. Кто-то смотрел, как я ломаюсь, и не останавливал процесс.

— Есть ещё одно, — сказала врач.

Я подняла глаза.

— Что?

— Судя по датам и консилиумам, была рекомендация изменить тактику, пересмотреть подход и, возможно, на время снять с вас часть нагрузки. Но этого не сделали. Почему — я не знаю.

Я тихо рассмеялась. Почти без звука.

— Зато я, кажется, начинаю знать.

Врач ничего не ответила. Она не имела права идти дальше догадок. Я — имела. Потому что уже видела лица тех, кому было удобно, чтобы я терпела, ждала и оставалась женщиной без ответа. Когда я вышла из клиники, руки дрожали так, что пришлось несколько раз перехватывать руль. Я сидела в машине, уткнувшись лбом в холодное стекло, и шептала одно и то же: «Реальный шанс… реальный шанс… реальный шанс…» Как молитву. Как приговор. Как доказательство того, что кто-то украл у меня не только покой. Часть будущего. И в этот момент я поняла: теперь я иду до конца. Не ради мести. Хотя и она во мне уже была. Ради себя прежней. Той девочки, которая пять лет назад любила мужчину по фамилии Громов так сильно, что готова была верить в любую версию своей вины, лишь бы только он не отстранялся ещё сильнее. Я больше не отдам её никому. Ни ему. Ни его матери. Ни прошлому.