Книга Мастер драгоценных артефактов 3, страница 67 – Александр Майерс, Олег Сапфир

Зашёл, сел за стол, заказал обед. Жареное мясо, овощи, хлеб. Заплатил две серебряных — дорого, но для «ресторана» нормально.

Официантка в короткой юбке принесла еду, и я попробовал.

И тут же скривился.

Мясо странное. Вроде бы на вид мясо, на запах тоже. Текстура тоже на месте, но привкус какой-то неправильный. Не говядина, не свинина, не птица. Что-то другое, непонятное и вообще ни разу не вкусное.

Овощи — ещё терпимо. Хлеб — так себе. А вот мясо — полный звездец.

Доедать не стал. Зачем? Питательная ценность, наверное, стремится к нулю. Желудок набил, а толку?

Я расплатился, вышел на улицу и тут же увидел интересное зрелище.

По главной улице ехали телеги. Около двадцати штук, одна за другой. В них — люди. Связанные, сидят плотно, смотрят пустыми глазами.

Рабы.

Я подошёл ближе, встал в толпу зевак.

— Это что за процессия? — спросил у мужика рядом.

Тот покосился на меня.

— Не местный, что ли? Гильдия ловцов работает. Привезли новую партию.

— Гильдия ловцов?

— Ну да. Они за стенами людей находят и сюда везут. На продажу.

Я снова посмотрел на телеги.

Люди в них — явно не преступники. Обычные крестьяне. Женщины, дети, старики. Из какой-то деревни за стенами, видимо. Были.

— И это законно? — поинтересовался я.

Мужик пожал плечами.

— А кому какое дело? Они ж не граждане.

Он сплюнул и пошёл по своим делам. А я стоял и смотрел, как телеги проезжают мимо.

Теперь понятно. Город не просто живёт — он пожирает всё вокруг. Планомерно, методично захватыет людей, ресурсы, земли.

Интересная картинка вырисовывается.

Мне нужна информация, чтобы лучше понять, как здесь всё обстоит. Но с кем поговорить?

Не зная, к кому обратиться, я решил прибегнуть к представителю самой древней профессии…

Нет, не к той!

Я отправился искать трактирщика.

В мирах, где я бывал, трактирщики всегда были источником информации. Они слышат всё — сплетни, слухи, секреты. К ним приходят пьяные, а пьяные болтают.

Нашёл небольшой, но оживлённый трактир в переулке. То что надо.

Сел за барную стойку и заказал кружку чего-то местного, что и пить-то не собирался.

Бармен, худой мужик лет пятидесяти с длинным носом, поставил передо мной кружку.

— Не местный, — сказал он, глядя на меня, и это был не вопрос.

— Заметно? — усмехнулся я.

— Ещё бы. Местные так не озираются. И в мой трактир редко заходят.

— Почему?

— Боятся, — недобро ухмыльнулся мужик.

— Отравиться? — я отодвинул кружку.

— Ха-ха! Нет, проблем бояться. Сам видишь, какая у меня публика, — трактирщик кивнул на зал.

Ну да, публика здесь выглядела опасной. Почти все при оружии — наёмники, солдаты мирноградской гвардии, какие-то отморозки. Потерять здесь зубы — нефиг делать, думаю.

— Но ты сюда зашёл, а не в «Золотой кабан» напротив. Значит, чутьё есть, — продолжил худой.

Он протёр стакан тряпкой и посмотрел на меня.

— Спрашивай. Вижу же — не пить пришёл.

— Прямолинейный ты, — заметил я.

— А смысл юлить? Время — деньги. Мои и твои. Спрашивай — отвечу. Если смогу и если захочу.

Я усмехнулся. Нравился мне этот мужик.

— Вопрос философский. Чем город так привлекателен? Люди сюда едут, торчат в очереди перед воротами. Почему?

— Еда, — ответил он сразу. — В первую очередь — еда.

— Еда, говоришь. И где вы её берёте? Полей вокруг города нет.

— А зачем поля? — мужик хмыкнул. — Под городом — подземные комплексы. Магические фермы. Там всё и выращивают.