Книга Мастер драгоценных артефактов 3, страница 8 – Александр Майерс, Олег Сапфир

Разумные инсектоиды, надо же. Засаду смогли устроить.

Может, кто-то ими управляет? Сделал управляющий артефакт и контролирует тварей? Такое не исключено. Или они сами поумнели?

В прошлой жизни я встречал умных инсектоидов. Конечно, большую часть времени я проводил в своей башне и редко сражался с монстрами, особенно в последние пару десятилетий. Но по молодости всякое бывало.

И всё же такого не припомню. Чтобы инсектоиды устраивали засады на дорогах, как разбойники…

Плохой это знак. Нехороший.

Надо будет разобраться, какого хрена здесь творится. Но, конечно же, не прямо сейчас.

Сейчас у меня по плану деревня.

* * *

К вечеру мы добрались до деревни.

Сначала объехали её по кругу, осмотрелись. И чем дольше я смотрел, тем больше хмурился.

Выглядело всё хуже, чем я ожидал.

Да, вокруг деревни стоял частокол. Но это было единственное, что стоило внимание. Дома выглядели старыми и ветхими. Некоторые покосились так, будто вот-вот рухнут. Крыши латаные-перелатаные, стены потемнели от времени.

Мост через ручей наполовину развалился — люди перебирались по доскам, положенным поверх обломков. Одно поле из двух заросло бурьяном по пояс, и было понятно, что его не обрабатывали уже пару лет как минимум.

Но вот что странно — люди здесь были неплохо вооружены. Металлические кинжалы я заметил даже у обычных работяг. А у кого кинжала не было, тот носил на поясе дубину.

Диссонанс. Дома разваливаются, поля заброшены, мост сломан — а оружие у всех есть. Интересные приоритеты.

— Заезжаем, — решил я.

Мы направились к воротам. Часовой на вышке заметил нас ещё издалека, и, когда мы подъехали, нас уже встречали.

Навстречу вышел мужик лет сорока. Крепкий, жилистый, с обветренным лицом и цепким взглядом. Левую руку он не вынимал из кармана.

Странная привычка. Или он там оружие прячет?

По мужчине сразу было видно, что он бывалый воин. Выправка, манера двигаться, шрамы на лице и шее. Такие вещи не скроешь.

— Кто такие? — спросил он без враждебности, но и без особого дружелюбия.

— Граф Леонид Шахтинский, — представился я. — Приехал по делу к старосте деревни.

— Я староста. Матвей Каменев, — он чуть склонил голову. — Что за дело, граф?

Я спешился и достал из-за пазухи свиток.

— Барон Велимир Стоянов передал мне это.

Матвей взял свиток, развернул. Читал он медленно, как будто по слогам, но всё же читал, а не просто пялился на бумажку. Значит, грамотный. Редкость для деревенского старосты.

Его лицо ничего не выразило, пока он читал. Но когда закончил — на мгновение в глазах что-то мелькнуло.

— Значит, барон всё-таки нашёл преемника, — тихо сказал он. — Что ж… Пойдёмте ко мне, ваша милость. Поговорим.

Я кивнул следопытам:

— Караульте здесь. Присмотрите за каретой и лошадьми.

— Слушаемся, ваша милость!

Матвей повёл меня к своему дому — одному из немногих, который выглядел более-менее прилично. Внутри оказалось чисто и уютно, хоть и небогато.

Староста усадил меня за стол, поставил котелок на огонь.

— Чаю, ваша милость? Травяной.

— Давайте.

Пока вода грелась, он достал хлеб, сыр и какие-то овощи. Нехитрая еда, но я был голоден после долгой дороги.

Матвей сел напротив и вытащил левую руку из кармана.

Ах, так вот почему он её прячет.

У старосты оказалась деревянная кисть. Хорошо сделанная, с подвижными пальцами, но всё равно протез.