Книга Правила игры, страница 95 – Анастасия Вежина

— Ну? — спросил я, и голос прозвучал слишком хрипло.

— Спокойно, — сказала Ирина. И в её «спокойно» было больше нервов, чем во всех моих молчаниях. — Она ещё там. Я позвонила, она сбросила и прислала одно слово: «Говорю».

— Ты откуда знаешь? — спросил я.

— Вот оттуда и знаю, — раздражённо отозвалась она. — Если смогла ответить одним словом, значит, встреча продолжается. Значит, её не выставили и она говорит.

Я закрыл глаза. Она говорит.

Она делает то, чего боялась больше всего: говорит правду человеку, от которого зависит её трон.

— Ирина… — начал я.

— Не проси деталей, — сразу перебила она. — Я сама позвоню, когда будет что-то. А пока — ты сидишь и не героишь. Понял?

Я выдохнул.

— Понял.

— Хорошо, — сказала она. — И, Максим… если она выйдет оттуда и выберет правду — не делай вид, что ты железный. Ты не железный. И это нормально.

Связь оборвалась.

Я сидел в тёплом свете лампы, слушал треск винила и понимал, что весь мой мир сейчас держится на одной двери в кабинете Орлова. На том, как Анна откроет её — с тем же лицом, с другой осанкой, с другой внутренней температурой.

Я не мог помочь ей внутри.

Но я мог помочь ей тем, что не разрушу её выход.

Я поставил кружку на стол, вытер ладонью влажное пятно — автоматический жест, который выдавал, как мне нужно хоть что-то контролировать. Потом убрал руку и заставил себя оставить пятно как есть. Пусть будет. Не всё должно быть идеальным, чтобы быть живым.

Часы тикали. Телефон молчал.

И где-то там, в другом здании, в другой реальности, женщина, которую я люблю, делала самый страшный выбор в своей жизни.

Я встал, подошёл к проигрывателю и перевернул пластинку на другую сторону. Игла снова опустилась, винил коротко хрустнул. Как точка. Как начало новой фразы.

Я вернулся на диван и сел ровно, как будто собирался выдержать не ожидание — приговор. Только это был не приговор. Это был её шанс.

И мой тоже.

Если она выберет правду — я буду на месте.

Если выберет страх — мне придётся её отпустить.

Анна

Утро в «Векторе» в субботу звучит иначе: не гулом оргтехники, не голосами, а тишиной, в которой каждый мой шаг превращается в заявление.

Я вошла в здание ровно в девять. Пропуск — привычный жест, турникет — привычный щелчок. Всё привычное, только внутри у меня было ощущение, будто я иду не на встречу, а на разрез — без наркоза, с полным пониманием, что будет больно. Папка с документами давила на ладонь, белый конверт Крыловой резал пальцы острыми краями, как бумажный нож. И где-то в глубине ушей звенело — не от шума, а от решимости, которая всегда звучит одинаково: слишком тихо и слишком ясно.

Лифт поднял меня на этаж Орлова. Двери разъехались — и я оказалась в пустом опен-спейсе, где даже воздух был другой. Не рабочий, не «пятничный», а стерильный, как в зале ожидания. Столы стояли ровными рядами, стулья были задвинуты, переговорные смотрели на меня темными стеклами. Раньше я бы отметила, где что стоит неровно. Раньше я бы поправила взглядом, как командир строя.

Сегодня мне было всё равно.

Я шла по коридору к кабинету Орлова и думала не о порядке. Я думала о цене. О том, что десять лет я шла к должности VP так, будто это единственная возможность быть кем-то. И вот теперь, когда трон подо мной уже стоит, я впервые по-настоящему увидела, что трон — это просто мебель. А человек — нет.