Книга Измена. Формула предательства, страница 7 – Галина Колоскова

Я не могу говорить. Задыхаюсь. Воздух почти не проходит в лёгкие. Ищу в его глазах хоть каплю того человека, которого любила. Не нахожу ничего. Только холод. И усталость. Усталость от меня.

— Посмотри на себя! — его голос рвёт тишину, это не крик, а рычание, полное гадливости. Он даже не пытается прикрыть Юлю. Наоборот, выставляет её вперёд, как живой щит, как оправдание. — Стоишь тут с выпученными глазами, как… как бегемот! Ты видела себя? Когда ты смотрелась в зеркало в последний раз?

Каждое слово — удар по рёбрам тупым ножом. Медленно, с хрустом.

— Все нормальные беременные — как огурчики! Подтянутые, ухоженные! А ты? Жуёшь день и ночь, раздулась, как шар! Я в хлеву живу, понимаешь? С сисястой коровой! Грудь — это то, что вмещается в ладонь, всё остальное — вымя! Мне противно на тебя смотреть!

Он снова с брезгливостью говорит о моём теле. О теле, которое в этот самый момент, укрывает и кормит его ребёнка. Высказывает всё с таким отвращением, что я чувствую себя не женщиной, не человеком, а — биомассой. Ошибкой природы. Уродливым, раздутым существом, посмевшим встать на пути его счастья с… с ней.

Юля тихо плачет, уткнувшись лицом в его плечо. «Прости, Инна… мы не хотели… но не смогли бороться с чувствами…» — всегда звонкий голос, теперь — жалкий писк.

Я не смотрю на неё. Только на него. Внутри вдруг становится очень тихо. Шум в ушах стихает. Боль, которая должна была разорвать грудь, превращается в лёд. Чистый, прозрачный, невероятно прочный лёд.

— Я сниму тебе квартиру, — заявляет он уже спокойно, деловым тоном. Как будто обсуждает с клиентом условия сделки. — На окраине. Не элитную, но жить будет можно. От ребёнка не откажусь — буду помогать. Алименты и помощь. Но жить с тобой не могу. Только представлю, что из тебя начнёт выходить… — он брезгливо морщится. — Я не хотел этого ребёнка. Это твоё решение. Ты решила рожать — вот и разбирайся со всем сама! Развод оформлю быстро. Юля теперь будет жить со мной.

Он произносит это вслух. В нашей спальне. Глядя мне в глаза. Отчеканивая каждое слово. Пункты договора, от которых нельзя отступить.

«Квартира на окраине». «Разбирайся сама». «Юля будет жить со мной».

И тут происходит странное. Лёд внутри даёт трещину. Но не от боли. От чудовищной, вселенской ясности. Я вижу его настоящего. Не успешного риелтора, не мужа, не отца моего ребёнка. Вижу мелкого, трусливого, самовлюблённого ублюдка, испугавшегося ответственности и нашедшего игрушку попроще. Игрушку, которая не станет требовать, не будет меняться, напоминая ему о его ничтожности.

Я делаю шаг вперёд. Мой голос звучит незнакомо. Тихо. Ровно. Без единой дрожи.

— Хорошо, — выдаю вполне спокойно. — Забирай свою шлюху.

Он моргает, не понимая.

— Что?

— Я сказала: забирай свою шлюху, — повторяю, медленно, вдалбливая каждое слово. — И выметайся из моего поля зрения. Сейчас. Пока я не передумала и не вызвала полицию, чтобы выгнать вас голыми на улицу. У тебя пятнадцать минут. Убери своё дерьмо из дома.

Я говорю, глядя ему в глаза. И в них, наконец, появляется что-то, кроме раздражения. Он видит не плачущую, униженную «корову», а тигрицу готовую драться.

— Ты с ума сошла?! Это квартира моих родителей! — пытается он возражать, но в его голосе уже нет уверенности.— Тебя завтра отсюда вышвырнут приставы.