Книга Кавказ. Не чужая жена, страница 45 – Галина Колоскова

Я не верю до сих пор. Пальцы то и дело тянутся к шершавой бумаге, касаются её, как бы проверяя реальность. Местный знак качества. Теперь это официально. Мои сыры – лучшие. Не просто деревенский продукт, а нечто большее. Аслан будет гордиться мамой, когда подрастёт.

Люди подходят, пробуют, хвалят. Я улыбаюсь, отвечаю на вопросы, но внутри всё сжато в тугой, дрожащий узел. Большой город, шум, чужие глаза – всё это давит на меня. Я привыкла к тишине гор, к своему двору, где знаю каждый камень. К небольшому рынку в районном центре. Здесь же чувствую себя маленькой и голой, как листок на ветру.

Перед отъездом брат, Руслан, сурово смотрел на меня.

— Будь осторожна, сестра. Не слишком светись. Большой город, люди разные.

— Я не одна, – отмахнулась я тогда. – Со мной ещё две девушки из соседнего аула.

Но сейчас, когда объявляют об окончании выставки и толпа начинает расходиться, сердце сжимается от тревоги. Мои работницы уехали на попутной машине, им нужно к детям. А я задержалась, чтобы получить диплом и договориться о поставках с одним небольшим магазином.

Выхожу на улицу. Вечерний Краснодар шумит, мигает неоновыми огнями. Я ищу глазами знакомый указатель до гостиницы, где мы сняли номер один на троих. Иду быстрым шагом, стараясь не выглядеть потерянной. Сумку с дипломом и выручкой крепко прижимаю к груди.

Сворачиваю в менее оживлённый переулок, короткий путь, который мне показали. Прохожу несколько сотен метров и чувствую ледяной взгляд на спине. Шаги сзади учащаются. Я ускоряюсь. И шаги ускоряются.

Вдруг от подъезда отделяется тень. Высокий мужчина в темной куртке. Он перекрывает мне дорогу.

— Девушка, подскажи, как пройти?.. – притворно мягкий голос не соответствует взгляду жёстких, бегающих глаз.

Пытаюсь обойти его, сердце колотится где-то в горле.

— Не знаю. Живу не в этом районе. Извините, я спешу.

Но он цепляет меня за локоть. Хватка железная, болезненная.

— Не спеши, давай поговорим. Слышал, у тебя сыры классные. Хочешь, помогу с бизнесом?

— Отстань! – пытаюсь вырваться, но он тянет меня к тротуару, где стоит тёмный внедорожник с тонированными стёклами. Задняя дверь уже открыта. Оттуда доносится мужской пьяный смех. Укол страха в бешено бьющееся сердце. Пытаюсь кричать, продавливая сквозь онемевшее горло: – Пусти! Помогите!

Мой крик тонет в городском шуме. Цепляюсь каблуками за асфальт, но он сильнее. В глазах темнеет от ужаса. Все мысли об Аслане. Что будет с ним, если я не вернусь домой? Что, если трусливый Азамат захочет его забрать? Мне нельзя пропадать! Снова кричу. На этот раз громко, визгливо:

— Насилуют! Убивают!

Получаю удар по лицу с грозным предупреждением:

— Заткнись, сука! Или на самом деле сейчас завалю!

И вдруг хватка ослабевает. Тот, что тащит меня, застывает на месте. Взгляд злых глаз устремлён мне за спину. Он бледнеет.

Я оборачиваюсь.

Из тени под аркой выходит Вазир.

Он не бежит, не кричит. А надвигается неизбежностью, расправив широкие плечи. Медленно, неспешно. Но каждый его шаг отдаётся в переулке гулким эхом. Открытое лицо – не маска гнева. Оно абсолютно спокойно, холодно, как горный ледник. Но в глазах пылает такая сконцентрированная ярость, что от неё стынет кровь в жилах. Он не смотрит на меня. Хищный взгляд прикован к мужчине, что держит меня за руку.