Книга Дракон, которого я не выбирала, страница 58 – Ольга Грибова

Я отчаянно хотела быть с ним. Но когда потянулась к губам за поцелуем, Морган меня остановил.

— Не хочу, чтобы ты делила ложе с другим мужчиной, — сказал он и не позволил к себе прикоснуться. — Не хочу, чтобыон дотрагивался до тебя.

Под «ним» Морган подразумевал тело, в которое вселился.

— Но как нам быть? — спросила я. — Ты не можешь отказаться от этой ночи!

— Условия демонов гласят, что между нами должна состояться близость, но она может быть разной. Просто будь рядом, я сделаю все сам.

Он так ни разу и не поцеловал меня чужими губами. Не дотронулся лишний раз. Только позволил присутствовать при своей разрядке, чтобы эта ночь зачлась проклятием. Ведь мы провели ее вместе, пусть и по отдельности. Вот такой парадокс.

А когда все закончилось, Морган был вынужден уйти. Ему было тяжело сохранять контроль над чужим телом. Как бы я ни хотела провести с ним еще немного времени, я не стала его удерживать. Пришлось отпустить.

На следующий день я наведалась на конюшню. Хотела проверить — помнит ли парень прошлую ночь. Но молодой конюх никак не отреагировал на мое появление, продолжая заниматься своими делами, и я успокоилась. Все было только между мной и Морганом.

Морган ушел, но мы не расстались. Он видел мою беременность и обещал помочь. Пусть даже это было рискованно, тяжело магически и требовало от него много сил.

Это сложно объяснить, но я встречала его повсюду. Всегда разного, всегда другого, но неизменно моего. Сердце узнавало его раньше, чем разум успевал возразить.

Я не боялась ошибиться, так как теперь точно знала — если Морган рядом, я почувствую. И каждый раз я радовалась как в первый. Ведь это означало, что я больше не одна. Морган не исчез. Не растворился. Не умер. Он нашел способ остаться.

Я ждала не конкретного лица, а ощущения. Того волшебного мгновения, я понимала: это снова он. И все остальное переставало иметь значение.

Второй раз он снова пришел мужчиной. Высоким, широкоплечим, с обветренным лицом и мозолистыми ладонями. От него пахло морем и соленой рыбой. Кажется, это был моряк.

Мы встретились на улице на закате, во время моей прогулки. Увы, на Моргана распространялись те же ограничения, что и на Фроста. Мы могли видеться лишь в краткие мгновения рассвета и заката.

Сначала я не обратила внимание на моряка. Ничего особенного. Один из десятков прохожих. Мы уже почти разминулись… как вдруг моряк резко остановился и повернулся ко мне.

И я поняла.

По едва различим мелочам. По тому, как он наклонил голову. По усмешке в уголке губ, слишком знакомой, чтобы принадлежать чужаку. По ощущению тепла, которое вдруг разлилось в груди, вытесняя тревогу.

— Я соскучился, — сказал он.

Голос был не Моргана, но интонации до боли знакомые. Я рассмеялась. Не сдержалась. Чересчур много напряжения скопилось за эти дни.

— Ты знаешь, что у тебя ужасный вкус? — произнесла я. — От тебя пахнет рыбой.

Он улыбнулся шире. Совсем по-моргановски.

— Значит ли это, что мне лучше уйти? — спросил он.

— Нет! — выпалила я, испугавшись, что он так и сделает.

Он протянул руку и коснулся моего живота. Это был не просто жест. Морган передавал мне силы, необходимые, чтобы выносить ребенка. Я замерла, наслаждаясь моментом нашей близости. Даже грубость чужой кожи и запах рыбы не могли меня отпугнуть. Ведь это был Морган. Мой Морган! Какая разница, как он выглядит и чем пахнет? Я любила в нем не внешность, а саму его суть.