Книга Коммуналка, страница 83 – Валерий Шарапов

— Только… только это дело я больше не веду. Меня отстранили.

Наступила тишина. Оглушительная. На лицах жильцов было недоумение, возмущение, растерянность.

— Как… отстранили? — первой спросила Сима. — Почему?

— Дело передали в другой отдел. — Он шагнул к Капитолине и протянул ей конверт. — Вы всё хорошо придумали, — добавил он тихо, обводя всех взглядом, который был полон непривычной, горькой благодарности. — Объявления по всему городу… Это… это должно сработать. Это обязательно сработает.

Затем неловко качнул головой, не в силах больше выдерживать взгляды, развернулся и вышел из кухни. За спиной повисло молчание. Но это уже было не молчание вступивших в сговор людей. Это было молчание сочувствия и поддержки.

Это было не озарение, а скорее холодное, спокойное понимание, что спектакль окончен и нужно уходить со сцены. Он больше не мог оставаться в этой коммуналке, пропитанной чужим горем и ложью, где он потерял не только веру в себя, но и самое дорогое, что у него было, — семью.

Первым в раскрытый чемодан полетел его темно-синий свитер, который ему связала Варя. Затем бритвенный набор. Пара сменных рубашек, нательное белье. Все самое необходимое. Он собирал свои вещи медленно, методично, словно совершал важный ритуал. Он выстраивал новую, простую жизнь из этих нехитрых предметов. Жизнь, в которой не будет места ни расследованиям, ни коммунальным сплетням, ни заговорам, ни лжи.

Он решил твердо. Подаст рапорт об отпуске, который не отгулял за все годы. И уедет. В Крым, в ту маленькую рыбацкую деревушку под Ялтой, где они с Варей провели две безумно счастливые недели этим летом. Он помнил запах кипарисов и нагретой солнцем гальки. Помнил, как они сидели у моря, где пенистые волны накатывали на берег, и пили массандровский портвейн из граненого стакана. Там сейчас малолюдно и тихо. Там чудодейственный, целительный рокот прибоя. Он поживет там до весны, будет чинить сети с рыбаками, смолить днища лодок, смотреть на волны. Глядишь, и раны на душе затянутся…

Никитин осмотрел комнату, заглянул под диван, покопался в ящиках трюмо. Куда ж запропастился его овчинный полушубок? Даже в Крыму зима бывает холодной, а по ночам с гор дует промозглый ветер. Теплая одежда пригодится. Он вышел в коридор, посмотрел в гардеробной, но его там не было. И тут он вспомнил. Когда они спешно перебирались в коммуналку, часть зимних вещей, ненужных в теплое время года, так и не довезли. Оставили в нескольких коробках у Вари в библиотеке, в книгохранилище, где всегда было сухо и прохладно.

Он достал из ящика трюмо их общие сбережения. Отсчитал себе несколько купюр — на дорогу, на первое время. Остальное — почти три четверти пачки — завернул в бумагу и положил на видное место. Это для Вари и Машеньки. Тоже на первое время. Потом он будет пересылать им свою зарплату.

Он мысленно попрощался с комнатой. Скрипучий диван, трещина на потолке, вид на унылый двор. Прощай, коммуналка. Не поминай лихом.

Накинув пальто и подхватив чемодан, он вышел в коридор, оттуда — на лестницу и во двор. Не оглядываясь, зашагал к трамвайной остановке. Он не видел стоящих в окнах второго этажа людей, шесть безмолвных лиц провожающих его взглядами.

На улице Кирова он сбавил ход, чувствуя, как бешено колотится в груди сердце. Сейчас он делал последние шаги перед тем, как разорвать последнюю ниточку, связывающую его с самыми дорогими ему, самыми любимыми людьми. Остановился под козырьком чужого подъезда, достал папиросы, закурил. Обманывал себя, просто тянул время, просто пытался продлить это мгновение, в котором он еще был следователем Никитиным, мужем и отцом…