Книга Восточная прогулка, страница 60 – Марина Серова

Мы добрались до конца моста, спрыгнули с проезжей части на грунтовый откос, заросший жухлой, побуревшей травой и колючим кустарником. Сверху, с опоры, нас теперь не было видно. Прямо перед нами, под самым съездом с моста, располагалась стихийная стоянка — кусок утоптанной земли, где в хаотичном порядке стояло с десяток старых, явно брошенных машин: разномастные «Жигули», пара иномарок с провалившимися колесами, и среди этого металлолома — грязно-белый минивэн «Фольксваген» ранних нулевых. Высокий, угловатый, с потертыми боками и слегка мутными стеклами. Абсолютно невзрачный. Таких на дорогах, особенно в провинции, — тысячи. Идеальный кандидат.

— Туда! Белый фургон! — Я толкнула Артема в сторону минивэна, продолжая сканировать пространство вокруг. — Задняя дверь! Садись на пол между сиденьями! Не высовывайся, не поднимай голову!

Он проверил, что дверь была открыта, и залез внутрь, я подбежала к передней двери минивэна. Я села за руль и отогнула солнцезащитный козырек. И, слава богу, из-под козырька мне выпал ключ от машины — привычка местных таксистов прятать ключ в козырьке сыграла нам на руку.

Я вставила ключ в замок зажигания. Поворот. Дизельный двигатель заурчал с первого же полуоборота, ровно, глухо, без перебоев. Я мгновенно взглянула в зеркало заднего вида. На мосту — ни движения. Наш покалеченный хетчбэк так и стоял, перегородив полосу. Никаких фигур вокруг него не было. Я тронулась, не включая поворотников, просто съехала со стоянки на узкую грунтовую дорогу, которая шла вдоль реки прямо под насыпью моста, в глубокой тени, вне линии прямой видимости с той злосчастной опоры. Первые сто метров проехала на минимальной скорости, следя, не пойдет ли дым из-под капота нашего нового приобретения, не поведет ли его в сторону. Все было в порядке. Подвеска скрипела, но держала. Дизель тянул уверенно.

Мы проехали несколько километров, прежде чем я позволила себе сделать первый относительно спокойный вдох. Минивэн вел себя послушно. В салоне пахло старым пластиком, табаком и чем-то затхлым. Артем сидел на полу между сиденьями, прислонившись головой к бардачку. Его дыхание было неровным.

— Все, — сказала я, сворачивая в первый попавшийся переулок частного сектора. — Выбирайся на сиденье. Но не садись прямо, пригнись.

Он медленно выполз, устроился на заднем диване, сгорбившись. Лицо серое, под глазами тени.

— Он… он знал, — прошептал Артем. — Он ждал именно на мосту. Как?

— Потому что он не дурак, — отрезала я, сканируя дорогу. — И потому что у него, возможно, есть кто-то, кто думает так же, как я. Кто знает стандартные тактики ухода и перечисляет вероятные маршруты. Мост был логичным выбором после того района. Его и выбрали.

— Значит, бежать бесполезно? — В его голосе прозвучало что-то вроде отчаяния.

— Бежать просто так — бесполезно, — поправила я. — Бегство должно вести к цели. А наша цель сейчас — не просто оторваться. Наша цель — перехватить инициативу. Но для этого нужно понять, кто и как направляет этого стрелка. И нужно полностью сменить картину. Нас искали по координатам и описанию движения.

Я остановилась в глухом тупичке между двумя высокими заборами дачных участков. Выключила двигатель. Тишина навалилась, густая, звонкая от адреналина в крови. Где-то далеко каркала ворона.