Книга Измена. Все включено, страница 18 – Юлия Василевская

— Тань, — говорю я, — я сейчас в аэропорту, лечу домой. Давай в выходные встретимся в кафе, я тебе всё расскажу. Там такое было, ты упадёшь.

— Да я уже падаю! — возмущается она. — Хоть намекни!

— Антона я нашла, — говорю я. — И его мымру нашла. И вообще много чего интересного случилось.

— Янка! Ну это же издевательство! Хотя бы скажи, ты в порядке?

— В полном, — говорю я. — Даже лучше чем раньше.

— Ладно, — вздыхает она. — Жду выходных. Кстати у меня есть номер хорошего юриста по разводам если нужно.

— Нужно, — говорю я. — Скинь пожалуйста.

— Уже скидываю. И фотки не забудь, я хочу всё видеть!

— Фотки будут, — обещаю я.

Мы прощаемся. Я убираю телефон и гляжу в окно. Самолёты взлетают и садятся, солнце слепит через стекло, где-то за спиной шумит аэропорт.

Скоро домой. Всё будет хорошо, я в этом почти уверена.

Дома всё на месте.

Его куртка на вешалке, тапочки у дивана носок к носку, кружка на сушилке. Будто и не было ничего. Будто я никуда не уезжала и он никуда не уезжал и мы по-прежнему живём своей тихой правильной жизнью в которой всё по плану и всё откладывается на потом.

Я ставлю сумку у порога и стою посреди прихожей.

Квартира светлая, уютная, до работы пешком двадцать минут и соседи приличные. Три года я обживала её, обустраивала, вешала полки, подбирала шторы, искала тот самый правильный оттенок бежевого для стен пока Антон ворчал что и так сойдёт. Я не собираюсь переезжать, мне здесь хорошо!

Звоню слесарю и прошу поменять замки, мне совсем не улыбается, что Антон будет приходить сюда когда вздумается, тем более что договор аренды оформлен на меня.

Пока жду, достаю чемодан из кладовки и раскрываю на кровати. Иду к шкафу. Его рубашки висят в ряд, выглаженные, аккуратные, как солдаты на параде. Снимаю их с плечиков одну за другой и укладываю в чемодан не глядя.

Свитера сложенные идеальными стопками, он всегда складывал именно так, это была его маленькая гордость. Я перекладываю их в чемодан и стараюсь не думать о том сколько раз видела эти стопки и радовалась что у меня такой хозяйственный муж.

Потом наталкиваюсь на футболку.

Старая, выцветшая, с каким-то принтом который давно уже не разобрать. Мягкая до невозможности, заношенная до состояния второй кожи. Я всегда её тихонько воровала из его стопки, надевала дома когда хотелось уютного и своего, и ходила в ней весь вечер пока он не замечал и не отбирал со смехом.

Я держу её в руках и чувствую как что-то сжимается в груди. Ведь хорошо у нас все было… Я так думала.

Кладу футболку в чемодан.

На кухне натыкаюсь на кружку. Большую, темно-синюю, с надписью которую я сама придумала и заказала на его день рождения. Он так смеялся когда распаковывал, совсем по-мальчишески, и я тогда смотрела на него и думала что очень его люблю и что всё у нас будет хорошо. Я беру кружку и кладу её в пакет вместе с остальным. Пусть забирает.

Приходит слесарь. Меняет замок быстро и деловито, без лишних вопросов. Я благодарю его, закрываю за ним дверь и стою в прихожей с новыми ключами в ладони.

Вот и всё.

Тихо. Непривычно тихо и пусто. И вот в этой тишине меня вдруг накрывают воспоминания.

Я познакомилась с ним на корпоративе у подруги, он тогда показался мне именно таким каким должен быть правильный мужчина, серьезным, основательным, знающим чего хочет.