Книга Невидимка для босса, страница 49 – Ольга Граф

И совсем другое — вот так, вслух, признать, что мужчина, рядом с которым ты стоишь, перестал быть частью плана и стал чем-то слишком настоящим.

Слишком важным.

Я почувствовала это почти физически — как будто кто-то резко дёрнул внутри тонкую струну. Она зазвенела, запела, завибрировала, и этот звук разносился по всему телу, отдаваясь в каждом нерве.

В голове мгновенно вспыхнуло всё разумное.

Что это плохая идея.

Что он привык побеждать и уходить.

Что эта история началась как игра и закончится так же.

Что я — ассистентка под прикрытием, а не девушка его уровня.

Что мне нельзя привязываться.

Что я должна держать дистанцию.

Что я должна помнить, кто я на самом деле.

И что всё равно — поздно.

Потому что тянуло к нему так сильно, что хотелось шагнуть ближе даже не думая. Просто сделать шаг и провалиться в этот вечер, в эту тишину, в этот взгляд, который держал крепче любых слов.

Я вдруг очень остро осознала, как он пахнет — тёплым воздухом, дорогим парфюмом и чем-то своим, спокойным и надёжным. Чем-то, от чего хотелось закрыть глаза и дышать глубже.

Как рядом с ним тепло — даже когда холодно.

Как его взгляд держит — даже когда молчит.

Он стоял совсем близко.

Так близко, что я чувствовала, как поднимается его грудь при вдохе. Видела, как бьётся жилка на его шее — часто, слишком часто для человека, который всегда контролирует пульс.

И между нами было всего несколько сантиметров — но эти сантиметры казались пропастью. Пропастью, которую нужно было либо перешагнуть, либо отступить навсегда.

— Марта… — сказал он тише.

Это имя у него звучало иначе. Не так, как у всех. Медленно. Глубже. С какой-то новой интонацией, от которой по коже бежали мурашки.

И в этом было столько желания, что у меня пересохло во рту.

Я знала этот момент.

Тот самый, после которого назад уже не получится.

Тот самый, который либо становится началом чего-то настоящего, либо разбивается о реальность.

Можно было пошутить.

Можно было сделать шаг в сторону.

Можно было спрятаться за дерзость.

Но я устала прятаться.

Он двинулся ближе — очень медленно, словно давая мне выбор. Словно спрашивая: «Ты точно этого хочешь? Ты уверена?»

И каждый миллиметр этого движения отзывался внутри жаром. Я чувствовала, как напряжены его плечи, как он сдерживает себя, чтобы не сократить расстояние быстрее.

Я не отступила.

Наоборот — сама подалась навстречу. Всего на миллиметр. Но этого хватило.

Его губы коснулись моих почти невесомо. Не поцелуй — прикосновение. Проверка. Вопрос.

От этого лёгкого касания по телу прошла дрожь. Такая сильная, что я испугалась — неужели он почувствовал?

Сердце билось так сильно, что я была уверена — он слышит. Оно грохотало где-то в ушах, в груди, в кончиках пальцев.

И когда я не отстранилась, он выдохнул мне в губы и поцеловал снова — уже увереннее, глубже, теплее.

В этом поцелуе не было спешки. Не было той жадной торопливости, которая бывает, когда люди боятся не успеть. Он был как медленное нарастание огня — сначала тлеет уголёк, потом разгорается пламя, а потом уже невозможно остановиться.

Его ладони осторожно легли мне на талию, будто сначала боялись спугнуть момент, а потом притянули ближе — крепко, надёжно, так, что между нашими телами не осталось расстояния.

И вот тогда мир окончательно сузился.