Книга Брошенная невеста. Обманутая жена, страница 168 – Кристина Юраш

И я отворачивалась, чтобы он не видел предательскую улыбку, которая сама собой рвалась на губы.

Родители писали мне письма. Отец — длинно, тяжеловесно, с рассуждениями о чести семьи и прозрачными намёками на то, что «не мешало бы отблагодарить родителей, вложивших в тебя душу». Мать — слезливо, с упрёками, которые она, конечно же, называла материнской любовью. И тоже с намёками на благодарность и дорогие подарки.

Олвинд однажды вошёл в кабинет как раз в тот момент, когда очередной конверт с гербом Бельвилей вспыхнул синим магическим огнём прямо на серебряном подносе от поднесённой свечи.

— Не прочитаешь? — спросил он, останавливаясь у стола.

— Нет, — я смотрела, как огонь пожирает плотный пергамент, оставляя после себя запах горелого.

Он молча подошёл, взял серебряный нож для бумаг и отодвинул поднос ближе к краю.

— Тогда он тебе не нужен.

Я подняла на него глаза.

— Вы не скажете, что родители остаются родителями? Что кровь гуще воды?

— Нет.

— Не скажете, что я должна простить?

Он посмотрел на догорающий огонёк, который уже погас, оставив на серебре чёрный след.

— Я слишком долго считал, что семья оправдывает многое, — его голос был тихим, но в нём звенела та самая сталь, которую я узнала в первую же ночь. — Теперь знаю: иногда семья — это место, откуда нужно выйти и больше не оборачиваться.

После этого я впервые сама взяла его за руку. Ненадолго. На несколько секунд. Но взяла.

Он не сжал пальцы в ответ сразу. Сначала замер, будто боялся спугнуть, боясь, что это лишь порыв, который исчезнет к утру. И только потом медленно, осторожно накрыл мою ладонь своей. Его кожа была горячей, шершавой, живой.

Так мы и жили. Не как счастливая пара из красивых баллад, которые читали в детстве. Всё приходило, но не сразу. Я не проснулась однажды утром женщиной, которая всё простила и забыла. Он не проснулся мужчиной, который никогда не ошибался.

Когда я впервые после всего пришла в конюшню, Счастливица потянулась ко мне мягкими бархатными губами и ткнулась влажным носом в ладонь, словно укоряла: где же ты была так долго? От неё пахло тёплым сеном, овсом и жизнью.

Я расплакалась прямо там. В чистой конюшне, среди золотистых пылинок в лучах солнца и тёплого дыхания лошадей. Я плакала беззвучно, уткнувшись лицом в её мягкую шею, чувствуя, как из меня выходит то, что давило месяцами.

Олвинд стоял рядом и молчал. Он не стал утешать, не стал гладить по спине. Он просто встал так, чтобы его широкая спина закрыла меня от посторонних глаз любопытных конюхов. Только потом протянул мне яблоко.

— Она ждала тебя, — тихо сказал он.

— А вы? — спросила я, не поднимая головы.

Он помолчал.

— Я тоже.

Я подняла глаза. Он смотрел на меня так, что я сразу пожалела о вопросе. Не потому что ответ был неприятным. А потому что в его зелёных глазах было слишком много ясности.

Я отвернулась к лошади, проводя ладонью по её тёплой шее.

— Тогда начнём сначала.

— С яблока? — в его голосе мелькнула лёгкая, едва уловимая усмешка.

— С яблока.

Сначала мы гуляли рядом с манежем, шагом. Потом я снова села в седло. Нога ныла, руки дрожали, спина напряжена. Но Счастливица шла ровно. Осторожно. Будто боялась меня потерять снова.

Олвинд ехал рядом. Не впереди, не позади. Рядом. И это тоже было важно.