Книга Брачный договор для чужой невесты, или Мелкий шрифт кусается!, страница 93 – Тая Подлунная

Смотритель архива уже ждал нас. Сухой пожилой человек с руками, созданными для пергамента, а не для паники. Он поклонился Маркерану, потом мне, потом Печати.

Печати — чуть глубже. Я решила не ревновать к канцелярскому воску. У меня и без того было достаточно поводов для внутреннего разбирательства.

— Оригинал в третьем защищённом футляре, милорд, — сказал смотритель. — После распоряжения о подготовке хранилища футляр не вскрывался.

— Свидетели?

— Двое архивных писцов и младший стражник.

— Вызвать.

— Уже.

Хороший смотритель: человек, который понимает, что в критический момент правильный ответ не «сейчас сделаю», а «уже».

Маркеран коротко кивнул и мы прошли к дальней стене.

В прошлый раз я смотрела на полки и думала, как добраться до документа. Теперь смотрела на те же полки и прикидывала, откуда его могут вынести. Узкие проходы. Две боковые двери. Служебный ход за шкафом с брачными формулами. Каменная ниша у скрижальной выписки. Высокое окно, слишком узкое для человека, но не для того, кто однажды уже прислал конструкт.

Всё было плохо, если смотреть глазами человека, который наконец понял, что архив — это не место хранения.

Это поле боя, где оружие притворяется папками.

— Здесь, — сказал Маркеран.

Смотритель открыл третий футляр. Сначала ключом, потом короткой формулой, потом собственной кровью: крошечный укол на пальце, одна капля на серебряный замок.

Крышка поднялась, и внутри лежал тот самый живой брачный договор.

Сложенный в несколько широких витков, с тёмно-красной лентой и следом моего кровного подтверждения на краю. На одной из складок был закрытый глаз. Не спящий. Скорее делающий вид, что не смотрит.

Худшие свидетели всегда с закрытыми глазами.

Печать на моей манжете стала горячее.

— Лапушка, — прошептала она.

В голосе было такое, что я не стала уточнять, кому именно адресовано это слово: мне, свитку или всей ситуации, которая напоминала семейную встречу юридических хищников.

— Переносим во внутреннее хранилище, — сказал Маркеран.

Смотритель побледнел.

— Милорд, внутреннее хранилище открывали последний раз при смерти вашего деда.

— Сегодня повод хуже.

Смотритель не спорил.

Я оценила. Вообще, чем больше вокруг было людей, способных не спорить с очевидным, тем сильнее хотелось выписать им благодарность и отпуск. Желательно после того, как я останусь живой.

Маркеран повернулся ко мне.

— Леди Лидская.

— Да?

— Свиток признаёт вас, возьмёте его.

Вот так просто. Мне протянули не документ, а причину, по которой сегодня нельзя ошибаться.

Я протянула руки. Свиток не зашипел и не укусил. Что в нашей истории уже считалось почти объятием.

Край пергамента лёг мне на ладони тёплым, плотным, живым. Тело Эленоры узнало его раньше меня: пальцы легли точно под витки, запястье удержало вес, дыхание само стало тише.

Я не была хозяйкой этого архива. Не по крови. Не по памяти. Не по праву рождения, которое мне досталось вместе с чужим телом и убийственным брачным договором. Но в этот момент архив перестал быть местом, куда меня допустили. Он стал местом, за которое мне придётся отвечать.

Меня повысили молча: свиток в руки, архив за спину, ответственности по горло. Жалованье, как обычно, забыли приложить.

— Идём, — сказал Маркеран.

Внутреннее хранилище оказалось не комнатой, а второй дверью за дальней стеной архива.