Книга Не по правилам, страница 3 – Саша Кей

От бешенства топаю ногами.

Все. Надо хоть кого-то поставить на место.

Даже не читая, что мне там натекстил «шестомерзавец», накатываю ему, что у мужчины должна быть гордость, что я видеть и слышать его не желаю, и вообще пусть прекращает меня преследовать!

Я уверена, что после такой отповеди он ко мне больше не сунется.

Однако я ошибаюсь.

Ответ приходит сразу же.

Да еще и в голосовом формате.

«Да бога ради! Ты только ключи от моей тачки верни!»

Голос ввергает меня в транс, я даже несколько раз переслушиваю аудио, не вникая в его суть.

Шикарный, бархатистый — это «р» в начале, как урчание недовольного зверя.

И как такому гаду достался будоражащий баритон?

Наверное, это логично. Природа должна была как-то компенсировать свинский характер. Сто пудов, невзрачненький и плюгавенький. Так всегда и бывает.

Миша, конечно, исключение, но он беременный своей Настей. Не уберег свой цветочек… Грусть-тоска, а я уже придумала, как у нас свадьба пройдет. Если я в чем и разбираюсь, так это в свадьбах. Папина родня регулярно нас зовет на эти мероприятия, напоминающие ассамблею.

Уж я бы сделала такое торжество, чтоб все вспоминали десять лет.

Кстати, есть у меня идея, но маме не понравится.

Надо как-то подмазаться к папе.

Запускаю голосовой еще раз, чтоб все-таки понять, что там говорит этот противный Таир, и тут до меня наконец доходит смысл претензии.

Что?

На кой черт мне его тачка? У меня есть моя красавица. Моя Лейла. Я папе столько добрых слов сказала, когда он мне ее подарил!

Товарищ явно бредит. Я отсюда вижу, что на столе возле сумки лежат именно мои ключи. Что-то я сомневаюсь, что этот тип вешает на брелок блестяшки.

Еще больше сомнений в том, что мужчина даст в руки незнакомой девушке ключи от своей машины. Они скорее член доверят.

Это какой-то развод. Но со мной такое не прокатит.

Да, как пить дать, встретиться хочет, и все эти «Да ради бога» лишь для сохранения лица. Кто ему поверит, что он обо мне не мечтает?

Еще раз смотрю на себя в зеркало.

Ну богиня же! Гурия, как папа говорит. Мечта поэта…

Подпускаю поволоки в глаза, надуваю губы…

И в этом образе выплываю из своей комнаты на кухню, где собираюсь очеловечиться с помощью чашки кофе. И что я вижу?

В то время как из комнаты Дана доносится хрипящий звук колонок, не справляющихся с нагрузкой, гаденыш сидит на кухне в наушниках и пялится в телефон.

Мамы сегодня нет, я за нее. Отвешиваю брату подзатыльник.

Он поднимает на меня глаза и орет:

— Я допил весь кофе! Тебе ничего не осталось!

Как дед, который ни черта не слышит.

— Я думаю, тебя нам подбросили армяне, — цежу я. — У тебя вместо крови, наверное, по венам течет кофе.

Дан ржет:

— У меня хотя бы кофе, а у тебя что? Текила? Мнишь себя роковой женщиной. Ты б себя видела, когда тебя Марат привез. Пугало.

Второй подзатыльник.

Я в домашней иерархии так-то повыше буду, я ж Дана почти на два года старше.

Но когда эта каланча поднимается из-за стола, применять телесное воспитание становится невозможным.

— Дурак. Поэтому не видать тебе Ритки. Ясно? — Бью я в больное место.

— А ей нравится. — Самодовольно ухмыляется Дан.

— Зато Рэму нет. — Склаблюсь я.

Ну а что? Не дают мне побыть в образе робкой милой девушки, значит, пусть получают то, что заслужили.