Книга Первая любовь офицера, страница 27 – Рита Нестерова

И вот именно в этот момент, когда я уже почти нащупала с ней нужный контакт, когда уже мысленно выстроила, как с ней работать, я обернулась…

Прямо у входа, чуть в стороне, стоял Шарапов.

Он смотрел на меня так, будто тоже не сразу поверил, что видит именно меня.

И в эту секунду у меня даже не было сил удивляться.

Только злость.

— Ты что, за мной следишь? — вырвалось у меня раньше, чем я успела прикусить язык.

Я уставилась на него, а он только нахмурился сильнее, будто это не он вылез уже второй раз подряд там, где его вообще быть не должно.

— Кузнецова, — протянул Саша, — Ты-то что тут делаешь?

* Любовь *

— Видимо, свадьбу твою организовываю, — цежу я, и у самой во рту горечь такая, будто я не слова сказала, а стекла нажевалась.

Я даже не пытаюсь сделать лицо попроще.

Не пытаюсь быть милой. Не пытаюсь играть в профессионала, который выше этого всего.

Потому что какого черта вообще?

Я только что стояла старалась не думать о личных передрягах, а тут… ате-нате вам. Шарапов. Снова.

Как тупой прикол от жизни, у которой сегодня явно на меня отдельные планы.

— А вы знакомы? — тут же спрашивает клиентка.

И вот тут меня прямо подбрасывает изнутри.

Я уже открываю рот, чтобы ответить, но Шарапов, как всегда, лезет раньше.

— Да, знакомы. Моя…

И все.

И тишина.

Я даже не сразу понимаю, что именно меня так резко шарахнуло. Не слово. Не фраза. А то, что он запнулся. Реально запнулся. Шарапов. Тот самый, у которого язык всегда работал быстрее всех, у которого на любую ситуацию находился ответ, подкол, ухмылка, отмазка. А тут он реально завис.

Я чуть папку не выронила.

Моя кто?

Моя бывшая?

Моя дура, которую я когда-то бросил?

Моя ошибка?

Моя… кто?!

И вот именно эта его заминка меня напрягает.

Потому что на долю секунды я, как идиотка, слышу это “моя” — и во мне вспыхивает что-то давно похороненное.

Не радость даже. Хуже. Как будто тебе в старый шрам ногтем ткнули.

Но он, конечно, быстро выкручивается.

— …старая знакомая.

Вот и все.

Старая знакомая. Я чуть не смеюсь ему в лицо.

Старая знакомая. Такаы уж старая, Саша? Ссам то давно молодым стал?

Не женщина, с которой он когда-то собирался жить. Не та, которую целовал так, что у меня колени подкашивались. Не та, которая потом сидела одна с двумя полосками в руках и ревела в подушку. Не та, которая мечтала за него замуж. Не та, которая похоронила половину своей молодости в этом его молчании.

Старая знакомая.

ЗНАКОМАЯ! ОК.

Ну конечно.

— А ты что? Что-то не так согласовали? — уже спрашивает он у блондинки, будто ничего не случилось.

А я стою и чувствую, как меня изнутри распирает сразу всем. Злостью. Стыдом. Неловкостью.

Какой-то идиотской болью, которая вообще не должна была так быстро проснуться.

И главное, что я злюсь не только на него.

На себя тоже. За то, что меня вообще качнуло и так коротко, так по-живому полоснуло.

Клиентка, надо отдать ей должное, не дура. Она все считывает сразу.

— Да нет, — говорит она. — Все понравилось. Вы поговорите тогда, а я пока осмотрюсь.

И уходит.

А я стою, все еще глядя на него, и мне уже плевать, что это клиент, что работа, что надо держать лицо.

Потому что я в эту секунду только одно думаю… только бы это не была его женщина. Только бы не его свадьба.

И от этой мысли мне становится еще противнее. Потому что с какого черта меня вообще это волнует?