Книга Скорбь Стража, страница 117 – Мария Токарева

Агнесс и Эленор стояли, тяжело дыша, перед грудой обломков. Они выиграли себе передышку. Но цена… Эленор с ужасом смотрела на завал. Они заперли его там! В том самом месте, которое наверняка было для него адом.

Из-за завала, из кромешной тьмы, донесся тихий сдавленный звук. Не крик. Не рыдание. Это был смех. Горький, отчаянный, полный ненависти ко всему миру.

— Мы… мы должны вытащить его! – охнула Эленор.

— Не-а, ни за что, не после этой клятой совы, – пробормотала Агнесс, завершая искусный узор из белых линий, окончательно запечатывающих вход в лабораторию. Пробежавшись по бункеру, она свила идеальную паутину, не позволяющую открыть портал ни изнутри, ни снаружи.

— Ты хочешь заморить его голодом?

— Да он сбежит через час! Слово тебе даю! И радуйся, что он пока вроде не знает, где ты живешь.

— Радуюсь, Бес Сети помогает скрывать мои данные, – потупилась Эленор.

— Пойдем. Через пару дней проверим.

— А если… если он ранен? – всхлипнула Эленор.

— Он не менее бессмертный, чем Волвив, я уверена, – отмахнулся Агнесс. – Пойдем отсюда. Здесь дикий концентрат черных линий после всех этих спецэффектов. Аж дышать нечем!

Интерлюдия. Демьян. Земля, Москва, 2025 год

Больно: прижало ногу, жжет руку. Но ничего, это мелочи, а не боль. Сейчас черные линии все поправят.

Темно… Проклятье. Как темно! Паршивое место, здесь слишком много воспоминаний. И главное – теперь это место, запечатанное белыми линиями!

А эта стерва-семаргл сильная, может, не менее сильная, чем ее предводитель. Ну ничего, сейчас позвоню боссу, попрошу вытащить старым дедовским способом – автогеном и ломом.

— Алло! Босс! Да, связь плохая! Да, возникли некоторые сложности…

— Ты проиграл. – Голос в трубке низкий, мерзкий и тягучий. Озимый. Да кем он меня считает? Шестеркой?! Я его лучший боец! Будто у него в банде кто-то еще умеет управлять черными линиями. Он-то сам что такое? Маг льда, который не видит мир линий.

— Нет, я не проиграл! Это временно! Я… заперт белыми линиями. В старом бункере, где была лаборатория.

— Ах, Объект Двенадцать. Знакомое тебе место. Значит, ты поймешь, как оттуда выбраться, – гадко усмехается босс. – Докажи, что можешь выбраться, это в твоих интересах.

— Конечно в моих! Я тоже хочу свалить с Земли.

— Незаметно по твоим «стараниям».

Ясно, вытаскивать меня никто не собирается. Пошло все на хрен! Буду выбираться сам.

Перед мысленным взором встает могучая фигура босса, этого двухметрового шкафа, который лупил меня почем зря, когда я был помоложе. Да какой помоложе… когда мне было лет девять. А лупил, потому что я не умел управлять своей силой, проявлялась она хаотично. И Озимый думал, что боль сделает меня сильнее. Тварь!

Сейчас я знаю, что у него налаженная сеть торговли людьми, а когда я только попал сюда, я ничего не знал. Ничего.

И вот снова… что это, сон? Глюки? Мерзкое ощущение: запах антисептика и жженой плоти как наяву. А теперь еще эти… звуки. Приглушенные шаги за дверью, скрип открывающейся капсулы, безразличные голоса: «Показатели растут. Продолжаем нагрузку».

Проклятье, мерзкое место. Слишком много воспоминаний. Я сажусь на холодный пол и обнимаю колени руками. Наверное… мне надо просто прожить эти воспоминания.

Отец Озимого набрал много «подопытных».

Они искали формулу бессмертия, но каждый пятый из нас умирал. Каждый пятый, затем каждый третий, наконец, каждый второй…