Книга Овечки изгнанной графини, страница 17 – Люсия Веденская

Аннет поднесла его к свече и долго смотрела. При свечном свете нить казалась просто красивой — теплого медового цвета, ровная, плотная. Но она помнила, как та светилась.

Первым ее побуждением было пойти к Этьену.

Она уже почти встала — и остановилась.

Этьен, который и так смотрел на нее с едва скрытым скептицизмом. Этьен, который видел в ней городскую барышню с ножницами для рукоделия. Этьен, который, если она придет к нему вечером с веретеном и скажет «посмотрите, моя шерсть светится золотом», — посмотрит на нее именно так, как она меньше всего хотела бы, чтобы на нее смотрели.

Аннет медленно опустилась обратно на стул.

Нет. Не сейчас. Сначала нужно понять самой — что это, откуда, можно ли это повторить намеренно или только вот так, случайно, когда не ждешь. Нужно понять, что с этим делать. А уже потом — может быть — говорить.

Она бережно смотала нить с веретена, завернула в чистую тряпицу и убрала в ящик комода, под стопку старых бабушкиных платков.

Потом вернулась к прялке и долго сидела, глядя на нее в темноте.

Прялка молчала — как всегда. Никаких объяснений, никаких подсказок. Просто старое дерево с резными узорами и веретено, которое, судя по всему, знало что-то, чего не знала Аннет.

— Ладно, — сказала она наконец, обращаясь то ли к прялке, то ли к бабушке, то ли просто к тишине. — Я разберусь. Я всегда разбираюсь.

И пошла спать — с ощущением, что мир стал чуть больше, чем был утром, и что это пугает ровно настолько, насколько необходимо.

Утро выдалось холодным — таким, что изо рта шел пар, а трава хрустела под ногами, будто кто-то рассыпал по земле тонкое стекло. Аннет вышла во двор раньше обычного, плотнее запахнула шаль и обнаружила, что Этьен уже возится у сарая — чинит ту самую злополучную доску, которая подвела его на прошлой неделе.

Он кивнул ей без слов. Она кивнула в ответ. За две недели они выработали такой способ общения по утрам — краткий, почти телеграфный, без лишних любезностей, которые все равно никому из них не давались легко.

Работа в то утро шла хорошо. Аннет уже не думала о том, как держать ножницы — руки делали сами, и это ощущение, когда тело наконец запоминает то, что голова долго не могла усвоить, доставляло ей тихое, почти детское удовольствие. Этьен работал рядом, они переговаривались редко и по делу, и в этом молчании не было больше той первоначальной напряженности — просто двое людей, занятых общим делом.

К середине утра Аннет закончила с последней овцой, сложила шерсть и пошла к рукомойнику у сарая — смыть с рук въевшийся запах и ланолин, который, как она уже знала, не отмывается с первого раза.

Этьен в это время разбирал сложенную шерсть — сортировал, как обычно, откладывая в разные стороны: грубую отдельно, мягкую отдельно, спутанную в третью кучу.

Аннет вытерла руки и подошла забрать свою долю — те клоки, которые она намеревалась взять домой для вечернего прядения.

— Подождите, — сказал Этьен, не поднимая взгляда.

Она остановилась.

Он держал в руках небольшой клок шерсти и смотрел на него с выражением человека, который видит что-то знакомое, но не может сразу вспомнить, где именно это видел.

— Это ваша? — спросил он.

Аннет посмотрела на клок. Обычная шерсть, ничем не примечательная — светлая, немного спутанная по краям.