Книга Дочь ректора, страница 2 – Мария Летова, Мария Манич

Подчиняюсь, дуя губы сама себе.

Разжимаю пальцы и непринужденно роняю телефон на колени, не успев дочитать сообщение. Промазываю, и он с грохотом ударяется о пол.

Ну, спасибо!

Развожу колени и ищу телефон глазами.

— Акимова, в тест смотрите. — Советуют мне сухо.

Что за тон? Мы что в школе?!

Тем не менее, делаю, как велено. Смотрю в тест по высшей математике. Это всё равно, что смотреть в китайские иероглифы. От них, знаете ли, болят глаза. Поэтому поднимаю их и натыкаюсь на колючий взгляд самого молодого ПРОФЕССОРА нашего универа.

Глаза у него карие. Насыщенно карие. Мне, вообще-то, нравятся голубые.

Да, я тоже не знала, что профессора такими бывают. Но этот…он вундеркинд. Сгребает степени так, что никто следить не успевает, а ведь ему только в декабре исполнится тридцать! На его коллоквиумах списать невозможно. Ни с телефона, ни с кучи лекционных тетрадей, которыми завалены все столы. Потому что все его задания уникальны и не имеют аналогов. Как и он сам. Говорят, ему работу предложили в Америке. Но, он пока не уехал. Может, врут?

Демон-Власов.

Молодой, очень строгий и очень умный.

Выглядит, и правда, демонически, с его аристократической бледностью, темной щетиной на впалых щеках и темными глазами. Высокий и гибкий. Как будто сошел со страниц любовных романов. Я их читаю запоем. Но, не в последнее время. В последнее время мне некогда…ну, вообще не до них.

На его лекции очереди стоят, но, мест хватает не всем.

Он вскидывает бровь, и я опускаю глаза.

Просто невозможно думать, когда такое…

Аудитория в молчаливом запаре. Всем не до меня. Вообще.

У нас тут пятница, коллоквиум.

Промежуточный тест между экзаменом и всеми практиками.

Вот зачем она мне?

Математика.

Я МАРКЕТОЛОГ!

Ну, так. Вроде маркетолог, а вроде меня всё это усыпляет.

Учёба — это, вроде как, не моё. Таланты мои тоже крайне сомнительны. Кроме одного. Есть там кое-что. В общем, не важно.

Смотрю в свой тестовый лист и вздыхаю.

Прищуриваюсь и наблюдаю, как рука Демона ныряет в модный кожаный портфель.

Спустя пару секунд, на свет появляется черный литой смартфон. Он быстро печатает и кладёт телефон на кафедру, окидывая всех нас нейтральным взглядом.

— Прицелился… — шепчет мне на ухо соседка.

Это моя лучшая подруга. Уже лет десять с небольшим. Жанна Воронова.

— Может, ему кто-то не дал? — ворчу, продолжая глядеть в свой тест.

— Говорят, он летом опять сошелся с Лилией Павловной. — Хихикает Жанна.

— Что за бред? — бросаю более агрессивно, чем следует.

Откашливаюсь и выбираю сразу два варианта там, где предлагают выбрать один.

— Ага. Сегодня утром видела, как она около его «бэхи» тёрлась.

— Эммм…утром? — чертя в следующем кружке жирный крест, уточняю я.

Шарю ногой под столом в поисках своего телефона.

Демон потерял ко мне интерес. Всяческий.

Поднимаю гаджет.

Он в порядке.

Горит новое сообщение. Это от моего парня. Провожу пальцем по экрану и читаю, кусая губу:

«Я всё понял. Ножки собери.».

Улыбаюсь.

Жанка, тем временем, тихо сливает свежие сплетни:

— Прямо перед парами! Я опаздывала, на автобус не успела сегодня, прикинь! Дождь еще этот. Короче бегу по лужам, а тут Лилька из машины Власова выпрыгивает, прямо передо мной. В ботфортах…ноги её куриные. Что он в ней нашел?

— Нормальные у нее ноги, — хмуро замечаю я, водя пальцем по экрану.