Онлайн книга «Дочь ректора»
|
Накручиваю на пальчик волнистый локон и провожу им по своим губам. Этот прием вроде моего фирменного ещё со старшей школы. У меня не было отбоя от парней ни в школе, ни в универе. Но это…это другое. От этого внутри все замирает. — Что за фокусы, Акимова? Ты в университете, или где? — ворчит Демон. Какие мы буки. Люблю его бесить. Люблю его. О-оу. Я это серьёзно? Да. Нет. Не знаю. Я девушка. Я не должна всё знать. — А что, не понравилось? — мурлычу ему. Он ухмыляется себе под нос, прибираясь на кафедре. Весь такое деловой и себе на уме. Длинные пальцы собирают бумаги в невообразимо ровные стопки, аккуратно складывая их в дорогущий рабочий портфель. Он вообще помешан на порядке. Кажется, это такая болезнь? Слежу за тем, как стопка тестов, среди которых и абсолютно невменяемый мой, исчезает в специальном отделении портфеля. За дверью дикий шум. У нормальных людей перемена. Я планировала перекусить, я без завтрака. Ночевала у своего парня и проспала, знаете ли. Потому что ночью…в общем…эммм…о чём это я? Ах, да… Вместо этого, я заперта в аудитории с самым потрясным преподавателем планеты, который ставит тройки всем желающим, за четвёрку заставляет рыть носом землю, а за пятерку пройти у него чуть ли не собеседование. У нас на потоке всего две пятёрки. Нет, я не в той команде. У меня четвёрка (практически единственная в моей зачетке). И знаете, мне пришлось попотеть. — Если это всё, я бы пошла, поела. — Говорю, картинно складывая на груди руки. — Я без завтрака… — Нет, не все. — Обрывает он меня, оставляя в покое свой портфель. Смотрит вальяжно и вальяжно трогается с места. Прижимаюсь спиной к стене, бросая все свои штучки, и просто жду не дождусь, когда он будет близко-близко. Вот я уже прижата к теплому благоухающему телу. Спиной чувствую холодную поверхность стены. На щеке горячее дыхание. Ну, муууууууууууууууууууууууууууур. Люблю контрасты. Его руки на моих бёдрах, мои на его шее. — Ты что устроила? — бормочет он мне в губы. — Тебе вчера мало было? Да, он уже там. На моих губах. Гостеприимно раскрываю свои… Да, и я скучала… Мой парень знает, как пользоваться своим языком. Наклоняю голову, чтобы создать для наших губ идеальный геометрический угол соприкосновения. Обожаю математику. Он шумно втягивает в себя воздух, пробираясь ладонями под юбку. Подхватывает мои бёдра, соединяя их со своими. Мой парень любит касаться меня. Очень любит. Стоп! Неожиданно для себя вспоминаю, что к чему, и разрываю этот идеальный во всех смыслах поцелуй. Упрямо упираюсь руками в белую рубашку. Идеально выглаженную. Между прочим, это моими молитвами. То есть, трудами! Всё утро с ней ковырялась. Я раньше не утюжила мужские рубашки! Я и не думала, что могу быть такой хозяйственной. Мама была бы в шоке. — А ты мне ничего рассказать не хочешь?! — требую, задрав подбородок и сощурив глаза. Вообще-то, здесь намечается скандал. И нешуточный! Наш первенец, можно сказать. Я не хочу вести себя, как склочная идиотка. Хочу вести себя как взрослая уверенная в себе женщина! Но, блин, что Лилия Пална делала в его машине? Я могу требовать объяснений? Или не могу? Мы же… мы ничего такого не обсуждали… Мы в серьёзных отношениях, или нет? А если он завтра ещё кого-нибудь подвезёт? Если бы он спросил, я бы сказала, что против! Против любой женщины в его машине, кроме себя самой! |